LAMA

O Baile de Carnaval

2012-02-15T17:20:00.001-02:00

Ilustração: Bruno Oliveira

Texto: Celly Borges

O baile de carnaval acontecerá na Floresta Verde Musgo às...

– Como não me convidaram para a festa? – gritou o Grande Demônio.

Havia conseguido o convite por meio de seu assistente, que o havia recebido e isso o deixou ainda mais enfurecido.

Estava marcado para iniciar às 19h, faria todos provarem sua vingança.

Pouco depois da hora marcada o Demônio chegou, todos que se divertiam, dançavam e comiam ficaram paralisados com a cena, ninguém o esperava lá. Mas ele estava.

– Que continue a festa! – disse com sua voz gutural. E todos sorriram e voltaram ao que estavam fazendo.

Tudo foi muito divertido, até mesmo o Grande Demônio riu, cantou, dançou. Mas ao final pediu para que todos esperassem um momento. Uma risada cruel e todos tremeram.

– Adorei passar esta noite com vocês, foi realmente muito divertida, mas lembro que não fui convidado e estou muito, mas muito triste – ele fingiu tirar uma lágrima de seu olho direito e novamente sorriu.

De repente todos começaram a passar mal e caíram desintegrados.

– A comida estava boa? – perguntou o Grande Demônio, rindo.

Bruno Oliveira
Seus trabalhos podem ser visualizados no site: w ww.flickr.com/oitoart

Celly Borges
É editora do selo Fantas, revisora, autora, e escreve resenhas no blog: Mundo de Fantas.

Souvenir

2012-02-14T21:02:00.001-02:00

Ilustração: Zansky
Texto: Paulo Biscaia Filho

É um erro definir a memória como algo puramente abstrato. Não podemos alcançar fisicamente nossas lembranças, ainda assim existem fragmentos que nos tocam a ponto de sentirmos um líquido espesso e cheio de insetos rastejantes tomando o lugar de nosso sangue. Somos tolos. Insistimos na contínua formação de um compêndio de lembranças apesar da incontestável impossibilidade de reviver estas experiências. Paradoxalmente, quando tentamos fazê-lo, nos frustramos ou ardemos em dor. Como certos exploradores no século XIX em busca de terras e culturas virgens a olhares europeus, existem ainda alguns que buscam novas experiências apenas para trazer novas matizes a seus repertórios de impressões. Ao encontro dessas cores que não deveriam tingir nenhuma tela, tudo mais se desfaz e encontramos rumos que em nada se assemelham a jornada original.

Sou escritor porque não conseguia encontrar outro ofício que me desse alguma paz - não! Não é ‘paz’. Isso é uma péssima escolha de palavra. É conseguir suportar tudo em volta. Nas obsessões que este trabalho traz como rotina busquei lugares, olhares, atos, ritos e outros elementos que podem sugerir substância ao conjunto de palavras. Em vez de viver, me alimentava de material apenas para dar vida ao que pretensiosamente chamava de obra. Esqueci de minha vida e de meu corpo. Esse modus operandi deve ter sido o motivo que culminou em um conflito amoroso que vivi pouco depois das festas de ano novo. Não deveria ter sentido tanto, já que não via a vida como algo mais importante que meus escritos. As palavras que ouvi antes de ela ir embora parecem ter lacrado, ou pelo menos confundido meu olhar para o mundo como uma fonte de imagens para meus contos. Não deveria ter acontecido assim, mas me encontrei na mais banal crise criativa. Depois de dizer para mim que eu não era humano, ela foi até a parede da sala e pegou um pequeno quadro de uma paisagem de um navio atracado em um porto ao por do sol. Havíamos comprado a pequena pintura juntos, juntando os trocados que carregávamos, em uma feira de rua. A imagem do quadro trazia pinceladas que remetiam aos impressionistas, mas sem a mesma sutileza e com um olhar naïf, apesar dos traços borrados que lhe dava alguma personalidade. Quando ela saiu, olhei para aquele espaço em branco na parede. Apenas um prego solitário e uma marca retangular de atrito sobre a parede branca. Minha mente se transformou naquele espaço branco. Era necessário preencher para poder viver - não! Péssima escolha de palavra. Para poder escrever.

Nunca fui afeito a beber e sempre achei patético beber por solidão. É tolice acreditar que a embriaguez pelo mais amargo absinto nos transforma em seres diferentes. Ela apenas liberta a estupidez que guardamos atrás de toneladas de costumes e leituras. Estupidez sim, pois somos criaturas que pontuam atos relevantes pelos momentos de insensatez. Eu já estava embriagado pela brancura daquele espaço na parede. Nenhum destilado de zimbro seria capaz de me embriagar mais. Foi justamente o auge deste delírio - no meio de uma invisível espiral num retângulo branco - que me fez querer viajar. Era preciso sair dali. Fugir daquele prego na parede que mostrava uma ponta de ferrugem e oxidava minha vontade de escrever.

Viajei em plena sexta feira de Carnaval. É inacreditável que em meio a toda esse caos, ainda precisemos de datas no calendário para celebrar a insensatez que é nossa razão de ser. Sempre odiei este feriado. Durante carnavais anteriores, ficava trancado em meu apartamento lendo jornais velhos e esperando que aqueles dias terminassem para poder abrir a porta. Foi justamente esta minha aversão que me fez viajar para um lugar onde as festas de Carnaval eram conhecidas por seus peculiares e delirantes excessos.

Parecia perfeito. Eu precisava de uma nova experiência. De uma nova cor para preencher aquele branco mais insuportável que a palidez da baleia para Ahab. Uma condição compulsória de dissipar meus preconceitos e buscar uma perspectiva alheia a tudo o que eu até então cultivava.

Aquela cidade estranha parecia ter sido tomada por exércitos ímpios que obrigavam a população a usar fantasias. Era uma lei marcial. Ainda assim todos pareciam estranhamente confortáveis pelo que eu via como um cumprimento de lei. As batidas repetitivas do bumbo soavam como uma cerimônia pagã de sacrifício humano. Gritos que lembravam brados de guerra, mas ao contextualizar compreendia que não passavam de expressões afetuosas para angariar novos integrantes aos blocos de foliões. Os gritos me afastavam da vibração sedutora das batidas. Caminhava pelas ruas olhando para aqueles foliões como mortos-vivos que vagam acéfalos tentando saciar algo que é impossível de saciar. Exatamente como eu, mas com anseios distintos. Estas diferenças eram grandes o suficiente para fracassar em minha busca por uma fantasia que não me pertencia.

Sentei-me em um boteco. Pedi ao garçom uma cerveja e um pastel. Menu que era a única possibilidade energética naquelas ruas. Aguardei as iguarias sentado naquela mesa sobre a calçada de petit-pavê irregular. Ali contemplei apartamentos e vi sombras de festas privadas cruzando as molduras das janelas. O movimento daquelas sombras exalava uma sexualidade que me fez sentir o sangue correr até o meio das pernas e iniciar uma ereção. Hoje vejo que aquilo deveria ter me surpreendido, mas foi algo absolutamente natural e justamente por esta organicidade, não havia surpresa alguma, apenas o desejo de me mesclar àquelas sombras. Se possível, não em corpo, mas também como sombra. Uma orgia de projeções cuja alegria me impelia a participar. Meu sonho acordado foi interrompido pela imagem de um prato de metal com um pastel de queijo sentado sobre um guardanapo cinza ensopado em óleo. Desejei então por um momento voltar para casa e resolver lá mesmo aquele vácuo de cores. Foi então que ele surgiu em minha frente e fez alguma piada sem graça.

Pela sonoridade, era certo que aquele homem - Não! A palavra não é homem. Isso é uma péssima escolha de palavra. Aquela... ‘criatura’. Melhor. Aquela criatura havia feito algum comentário cômico sobre o estado de meu pastel. Não sei exatamente o que ele disse, mas sorri em resposta, sem imaginar o motivo de estar sorrindo. Olhei para ele. Tinha um bigode bem aparado na parte de cima e um corpo peculiar. Em pontos parecia ser magro demais, em outros com gorduras disformes. Sei disso com detalhes pois seu torso estava nu, não fosse por um peculiar sutiã de cones em seus mamilos. Um sarong escondia suas pernas e completava a imagem bizarra a meus olhos estrangeiros. Perguntou então de onde eu era. Estava mais do que claro que eu não pertencia àquele cenário. Antes que eu pudesse responder, ele me interrompeu:

'Desculpe. Eu não deveria ter feito essa pergunta. Muito menos nessa época do ano. Já sei demais ao ver que você não é daqui. E não é apenas porque você não usa fantasia, mas principalmente por seu olhar. Você parece que está desesperadamente buscando por algo. Estou errado? '

Sorri encabulado confessando silenciosamente que ele estava certo. Ele continuou:

'Agora que estou aqui, você sem dúvida está querendo que eu te mostre alguma coisa para não voltar para sua cidade de mãos vazias, estou errado?'

'Talvez', respondi tentando manter um ar tolamente blasé que pretensos autores como eu gostam de ostentar.

'Você estava olhando para aquela janela ali naquele prédio. Eu percebi quando cheguei aqui e olhei para você', ele falou em meio a um arroto de cerveja.

'Você está me oferecendo alguma arapuca para turista? Quanto isso vai me custar?'

Ele riu e tomou mais um gole da garrafa.

'Não quero seu dinheiro. É carnaval. Eu também quero ver coisas novas. É o que todos querem por aqui'

O sotaque diferente do meu fazia com que aquela conversa ficasse ainda mais próxima de um conflito cultural, mas eu estava ali pelos motivos que ele me apresentava. Não havia como negar. Estava estampado em meus olhos.

'Aquele apartamento que você estava olhando é meu. Aquela festa é minha.', gabou-se.

'E o que é que você está fazendo aqui? Não deveria estar cuidando de seus convidados?'

'Eles sabem se cuidar sozinhos. E eu estava entediado. Então? Quer subir de volta e fazer algo pra fazer este Carnaval valer a pena?'

Pausei poucos segundos para tentar mostrar alguma dúvida, mas era inútil. Eu queria muito aquilo. O que quer que ele estivesse oferecendo.

Entramos no prédio e subimos a longa escadaria com degraus suntosamente marcadas por grossas placas de ébano. Eu ouvia o som da música crescer e meu coração acelerava fora do compasso. Quando estávamos pisando no penúltimo degrau, ele se interrompeu e me disse:

'Precisamos fazer algo com essa cara de gringo. Se você continuar assim, vão tirar proveito de você e eu quero que você tire proveito desta festa. Desviamos da porta de entrada e entramos pelos fundos do apartamento. Era uma área de serviço repleta de copos com restos de bebida. No meio do comprido cômodo percebi uma poltrona de couro com marcas de corpos suados e uma gota seca de esperma fazendo a curva do assento em direção ao chão. Deixei meu olhar pousado sobre aquela poltrona e não pude evitar a recriação da imagem daqueles dois corpos. Minhas visões foram interrompidas pela imagem de um esqueleto. De uma fantasia de esqueleto. Por trás dela, surgiu o rosto sorridente de meu anfitrião.

'Vista isso. Um dos músicos faltou e deixou essa fantasia sem uso. Essa máscara deve dar conta dessa sua cara de cachorro abandonado no sábado de Carnaval', e riu como se aquilo fosse algum tipo de piada. Não vi graça, mas sorri socialmente.

Vesti aquela imagem de mensageiro da morte e me senti particularmente livre. Ria dentro da máscara apenas por pensar que ninguém sabia que eu estava rindo..

Ele olhou satisfeito para mim e falou em meu ouvido, 'Agora eu vou te mostrar coisas que você nunca viu, mas peço que você também me mostre. '

Aquele pedido gelou meu espírito e desejei desistir, mas não havia retorno.

Ele abriu a porta que dava para o salão principal. Era um apartamento gigantesco. Uma verdadeira mansão cravada dentro de um antigo prédio. Músicos com uma fantasia igual a minha tocavam e faziam os pés dos demais convidados dançarem. A dança e a música não eram o mais importante ali. Os convidados usavam fantasias dos mais diferentes estilos. As mulheres, como regra, usavam pouca roupa. algumas usavam apenas uma máscara e um bikini. Outras nem mesmo o bikini. Algumas dançavam de olhos fechados, outras conversavam entre sorrisos com um ou mais homens. Tudo era pretexto para que eles então se ausentassem do salão e entrassem em um dos inúmeros quartos que rodeavam a sala principal.

'Lindas mulheres, não? Qual você vai querer?'. Tão súbito quanto ele lançou esta pergunta, virei para ele surpreso. Ele riu. 'Não, não… não se preocupe, já disse que não quero dinheiro. Não sou cafetão e elas não são prostitutas, o que estou dizendo é: que mulher negaria uma trepadinha com a morte em pessoa?' Estendeu o braço para mim de cima a baixo, como seu se eu fosse um carro novo e ele o vendedor. Não me movi. 'Já vi que você não vai tomar iniciativa alguma. Deixe que eu escolho então. Tome, tome uma bebida...e mais um desse aqui." Estendeu para mim uma taça de champanhe - a mais saborosa que já provei - e um comprimido. Hesitei brevemente, mas eu havia pedido por aquilo. Não! Péssima escolha de palavra. Eu havia desejado aquilo.

Em menos de um minuto o champanhe começou a fazer efeito e o comprimido logo depois.

Ele me levou até uma mulher. Um belo corpo e cabelos negros e compridos. Ele disse que não deveríamos trocar nomes. Me vendeu a ela da mesma forma que vendia ela a mim. As imagens borradas causadas pelo comprimido começaram a me irritar. Era preciso que eu tivesse uma percepção clara de o que estava acontecendo ali, mas já não era mais possível. Conversamos banalidades e ríamos. Pelas leis do bom senso, ele agia com misogenia digna de punição, mas tanto eu como ela estávamos nos regozijando com o tom impresso por nosso anfitrião. Depois de três taças e sabe-se lá quantos minutos, ele nos conduziu até uma porta além do salão. Entramos em um escritório. As paredes estavam repletas de adagas de todo tipo. Sarracenas, ocidentais, medievais, renascentistas, réplicas e originais. Maravilhei-me com a coleção até que minha companheira me desse um beijo e uma mordida em meu pescoço. Ela se afastou e sorriu. Levantou sua mão até a minha máscara, mas o anfitrião segurou seu pulso sorrindo.

"Esse sujeito aqui", disse ainda segurando seu pulso, "esse sujeito é a surpresa da festa. É por isso que eu não quero que você veja o rosto dele. Pra não estragar a surpresa". "Não posso mesmo tirar essa máscara dele?", ela disse rindo e colou sua mão em meu peito.

"De jeito nenhum! ", bradou o anfitrião.

"Então quer dizer que beijo na boca não pode? ", ela disse para me fazer corar ainda mais debaixo daquela máscara, se é que havia sobrado algum sangue em minha cabeça. Ela logo sentou-se sobre a escrivaninha do escritório e deslizou sua mão até o meio de minhas pernas. Gemeu como se estivesse me confirmando seu desejo. Fez seus dedos caminharem até minhas nádegas e empurrou meu corpo para entre suas pernas. Com o canto dos olhos vi meu anfitrião tomar um gole de champanhe e sorrir maliciosamente debaixo daquele bigode bem aparado. Com apenas um olhar, ele comandou que eu continuasse. Também disse algo. Não pude entender. A bebida e os efeitos do comprimido entorpeciam meus sentidos. A distante batida dos músicos vestidos de esqueleto vibravam em meus ossos enquanto eu penetrava aquela mulher. Ela não sabia quem eu era. Não sabia meu nome. Não sabia meu rosto. Não sabia o que eu realmente queria, mas se entregava passionalmente e verdadeiramente a mim. Meus sentidos foram evaporando à medida que acelerávamos nossos quadris. Olhei para frente e não via mais nada do corpo daquela mulher. A única coisa que havia sobrado eram seus olhos. Aqueles olhos flutuantes me instigaram paixão ainda mais fervorosa. Não a paixão dos românticos, mas a palavra compreendida no sentido mais amplo. Paixão significando onipotência. Percebia as gargalhadas daquele que permanecia ali como espectador e produtor do espetáculo. Senti as mãos dele em meu pulso, afastando meus dedos do seio de minha amante sem corpo. Ele me fez segurar algo que eu não sabia o que era. Era frio. Parecia mais um copo de bebida gelada. Ele então sussurrou em meu ouvido: 'Vai'. Não entendi por que é que ele queria que eu bebesse naquela hora, mas sua ordem fez crescer minha sensação de poder e meu êxtase foi se aproximando, mas subitamente tudo dissipou e não compreendi mais nada. Não havia mais olhos, nem corpo, nem lugar, nem música. Tudo era escuridão.

Na manhã seguinte embarquei de volta para casa com um misto de ressaca e uma estranha plenitude. Quando cheguei em casa o porteiro me perguntou se eu tinha aproveitado a viagem. Ainda tonto e incapaz de discernir o que havia acontecido, apenas resmunguei algo para dar a impressão de continuidade a conversa. Entrei no elevador e minha cabeça passou a latejar. Deduzi que era algum efeito tardio de meus excessos. Quando deixei minha mala sobre a mesa da sala, a enxaqueca aumentou. Abri a mala e vi minha máscara de caveira em meio a minhas roupas sujas. Levei minha mão em direção àquele souvenir grotesco e então percebi que seu peso era incomum para algo que deveria ser apenas de tecido barato. Havia algo dentro da máscara. Passei a desdobrar o pacote. Minha mão chegou a um cabo de marfim frio como o gelo. Levantei a última dobra da máscara em um gesto brusco que revelou a lâmina de uma adaga marroquina com a lâmina embebida em sangue que ainda coagulava. A rapidez de meu gesto fez com que uma gota escarlate voasse pelo ar e pousasse contra a parede escorrendo alguns centímetros. Meu coração subiu até a garganta e imagens foram se formando diante de meus olhos. Não eram meros delírios. Eram lembranças. Eram as mais diabólicas imagens de lembranças! Os dentes de uma voluptuosa mulher prazerosamente mordendo o lábio inferior… uma lâmina forjada à moda sarracena em minha mão… uma voz em meu ouvido… um gemido de gozo… um corte em uma vagina onde o jorros de sangue se misturavam ao meu esperma… risos… um corpo nu tombando no chão sem vida… mais um riso se contendo e dizendo: 'Me diga se esse não vai ser um carnaval inesquecível? Pode deixar que eu cuido do resto. Obrigado."

Com o sangue se tornando espesso em meu corpo, fui tomado por um espírito mais forte que a qualquer delírio de ópio e me atirei a escrever. A cada palavra escrita, aquela adaga entrava cada vez mais em minha mente. Ao digitar o ponto final de minha história, entendi que aquela lâmina estaria ali cravada por toda a eternidade de minha alma.

Zansky

Outros trabalhos: http://www.zansky.com.br/

Paulo Biscaia Filho

Diretor da companhia de teatro: http://www.vigormortis.com.br

Carnaval que não é meu

2012-02-13T21:24:00.007-02:00

Ilustração: Danilo Oliveira

Texto: Alexandre França

E é por isto que estou com os dedos indicadores em riste, pra cima e pra baixo, pra cima e pra baixo, num movimento autista, jogando a cabeça pra lá e pra cá, por dormir e acordar e perceber as cores e a poluição sonora que me esvazia de glitter a cada segundo, por lembrar da casa, das suas traquitanas, das mulheres rebolando feito gado, das meninas injetadas de hormônio, das mais velhas entregues à volúpia, por andar sem rumo pelos labirintos do meu tédio, por ficar sem comer há pelo menos quatro horas, por aguentar o sol e os que gostam imensamente do sol, entre confetes e serpentinas que não fazem parte do nosso tempo, por suportar a falsa nostalgia de um tempo que para estes jovens nunca existiu, pela bebida que me cospe pra fora do folião e me alivia atrás de moitas e cercadinhos, por saber me intoxicar aos poucos e ralentar o compasso sujo deste dia, por fumar cigarros e baseados e cheirar carreiras de tantas e tantas substâncias ilícitas, por quase morrer e sorrir do abismo da última canção de ninar bambas, por chorar as mágoas da tristeza que não é minha, por prestar atenção nas letras das marchinhas do tempo que não é nosso, por receber boquetes de pessoas desconhecidas, por passar a mão em bundas e passar a mão em copos e passar a mão em orgãos genitais e vomitar na pele do desconhecido e voltar a beber e voltar novamente a beber e secar a sujeira na roupa que não é minha e transar na fogueira alheia e lembrar que se queima que se morre dentro de uma fogueira que se agoniza dentro de uma fogueira, ele me quer ao seu lado, pois sabe do medo e do horror de se encontrar sozinho em meio a esta multidão, colocarei ele pra dentro do meu útero, de onde posso acariciar com mais calma as suas dobras e as suas angústias, mas o que acontece depois da meia-noite, depois de um dia de intoxicação e falsa nostalgia, o que acontece quando a sujeira fica em primeiro plano e as grávidas dão a luz no meio da avenida, e a purpurina varrida para debaixo do tapete de esgoto toma forma e nos asfixia, por onde sambar depois dos fogos disparados em nossos corpos, quem inventou esta coreografia de zumbis de pântanos de insetos, e se a bateria parar e acabar com a festa arquitetada pelo tempo que não é nosso, pode meu coração bater descompassado e me embrulhar o estômago e me afogar em álcool e me escovar a pele e me mostrar a carne e os músculos e me apresentar a forma daquilo que não se pode tocar nem ritmar ou acariciar, nossos filhos dormem enquanto sonhamos com um outro casulo de caos e solidão, as luzes do trio elétrico que passa morno cantando a escuridão da nossa melancolia na parte histórica de lugar algum, as bicas de chopp jorrando, ejaculando a nossa frigidez calculada, as ruas entortam e nos abraçam forçadamente, as luas que nos orbitam agora brilham a plasticidade da mulata globeleza e as valsas dos casamentos são nada mais do que um movimento contínuo de corpos copulando em meio a ciranda das crianças de rua, por onde sugar o espírito do próximo, a roupa que deixei em casa, a louça e as dúvidas que esqueci na pia, a água do filtro que não para de escorrer e o meu coração bombeando sangue, e velando a felicidade dos desvalidos, o sorriso banguela do final de tudo, a pistola que me faz seguro e viril, quantos tiros atingiram o meu seio esquerdo, o sangue no azulejo da cozinha forma um desenho tão bonito, deita aqui comigo, vou te manter seguro de toda esta sujeira, e as fantasias rotas dos pobres coitados que esperam por este dia por esta alegria pré-fabricada, onde choram suas mulheres, no colo de quem elas rebolam, no pau de quem elas cavalgam, estas pobres coitadas que choram em fila indiana bem aqui na minha frente, te perdôo, amor, por me atirar e deformar o meu rosto que um dia te acalentou à noite, a noite que me esfola tanto entre as mulheres que não são minhas, a noite que me quer úmido em meio ao caos de risos cortando a madrugada, dos gritos e gemidos dos adolescentes, a noite que me contagia de raiva, a noite que me paralisa agora

a noite que me faz atirar na cabeça

daqueles que me chamam exaustivamente para dançar.

Danilo Oliveira

28 anos, trabalha como artista visual e editor. Co-fundador do coletivo Base-V.
Seus trabalhos podem ser visualizados no site www.flickr.com/danilobasev e participa também do coletivo http://multiplogaleria.com/

Alexandre França

Nasceu em Curitiba em agosto de 1982. Escritor, diretor teatral e músico, o paranaense já gravou dois cd’s de canções próprias, A solidão não mata, dá a idéia (2006) e Música de Apartamento (2009) - este último contemplado pelo Prêmio Produção – Projeto Pixinguinha, da FUNARTE – , além de viajar o Brasil com sua música. Encenou, com a sua companhia de teatro, a Dezoito Zero Um, cinco das peças que escreveu, entre elas Mínimo Contato (2011) e Habitué (2010). No ano de 2010, ganhou o Troféu Gralha Azul na categoria revelação/direção pelo espetáculo Habitué (que foi indicado a quatro categorias, melhor texto, melhor ator, melhor atriz coadjuvante e revelação). Lançou dois livros de poemas, Mata-Borrão, Batom (2003) e De Doze em Doze Horas (2010), e possui também poemas publicados em revistas literárias, como a Oroboro e a eletrônica Máquina do Mundo. Atualmente, integra o Núcleo de Dramaturgia –SESI/ PR, sob supervisão do dramaturgo e diretor Roberto Alvim. O blog da companhia é o http://www.dezoitozeroum.blogspot.com/

Desafio

2012-02-12T19:18:00.008-02:00

Ilustração: Daniel Gonçalves

Texto: M.D. Amado

– Cara, eu não consigo... tô ferrado!

– Ainda tem tempo, relaxa.

– Como ainda tem tempo? Eu tenho que entregar esse texto hoje! – empurrou o notebook e jogou o corpo para trás, esticando ao máximo o encosto da cadeira.

– HOJE? – o copo de refrigerante quase caiu de sua mão.

– É, porra... hoje. Que parte do “hoje” você não entendeu? – voltou-se para o notebook e clicou novamente na imagem.

– Velho, e agora? Aqueles caras não brincam com essas coisas. O papo é sério e você, me desculpe, mas você é perfeito idiota. Aceitar um desafio desses... puf!

– Parecia simples... aliás, é muito simples. Só preciso pegar essa ilustração e criar um conto... como eu ia adivinhar que eu ia travar desse jeito? Não consigo escrever nada que preste, cara. Eu tô mesmo ferrado. Provavelmente vou ser o primeiro imbecil a receber a tal punição do grupo literário.

– Na boa? Se você não quiser ter a sua pele retirada com você ainda vivo, é melhor parar de conversar sozinho e tentar escrever pela vigésima vez...

...

Seria verdade que aquele clube de escritores tinha mesmo um pacto de morte? Em pleno século XXI, isso seria possível? Esse pensamento o acompanhava ao descer as escadas. Pelo amor de Deus, eu sou mesmo um trouxa. Claro que isso não passa de uma brincadeira dos caras. Deve ser uma espécie de batismo para quem entra no clube literário. E eles falam tão sério, que você nem percebe a sacanagem. Vou lá, pessoalmente. A essa hora devem estar reunidos na livraria.

E foi assim, falando sozinho em pensamento, que o nosso aspirante a escritor fechou a porta de casa e entrou no carro.

– Minha mãe do céu! – gritou logo após colocar a chave na ignição e olhar para o retrovisor interno. – Quem é você, moça? Quer me matar de susto?

– De susto?! Não... de susto não.

– Como?

– Nada... esqueça, mas se você realmente não quiser morrer, me entregue o texto.

– O quê? – ele não queria acreditar – Ah, entendi... ok, quem foi o engraçadinho que pegou a cópia da minha chave? Boa tentativa, moça. Levei um baita susto quando te vi, mas já saquei a brincadeira dos caras. Eles estão na livraria? Vamos até lá? – ligou o carro.

– Eu seria o seu prêmio – ela tirou o casaco, revelando um vestido verde transparente, de alças finas. Era possível ver os bicos dos seios, rijos... – mas você não cumpriu o combinado. Agora...

O barulho lá fora chamou a atenção da ruiva, que se virou para a janela. Olhou para um lado e para o outro. Viu o carro sendo cercado.

– Vai! – gritou – Arranca o carro. Corre! Vamos sair daqui... rápido!

– Olha aqui, chega tá b...

– Vai pagar pra ver? Olhe lá fora... não vê as sombras? Vai logo!

– O que é isso? Agora que eu saquei... a ilustração! Caralho! Os caras são muito bons mesmo. Estamos vivendo a cena da ilustr...

– Arranca, filho da puta! – esbravejou, deixando escapar um som gutural, mas que não foi percebido pelo rapaz.

E na dúvida...

O carro saiu em disparada até a esquina, mas logo desacelerou ao ver que não havia mais ninguém por perto. Algumas quadras depois, virou à esquerda e parou no final de uma rua sem saída.

– Devo admitir que eles fazem tudo com muito capricho. Tomara que eles me deem uma segunda chance pra tentar entrar no clube – olhou novamente para o retrovisor. A ruiva olhava para trás e ele percebeu algo amarrado no braço da garota. – Ei, você vai a alguma festa à fantasia?

– Eu já disse. Eu era o seu prêmio. Um dos babacas inventou que eu deveria fazer o papel de uma fada, ou um ser qualquer da floresta. Me deram esse projeto de fantasia, com essa coisa ridícula... – ela o encarou e sorriu – mas como eu tentava dizer quando eles chegaram, agora você vai ser o meu prêmio.

– Ora, ora... mas... – ele não terminou a frase. Ao acender a luz interna e olhar para trás, interrompeu o sorriso malicioso e percebeu a palidez da garota, que alguns minutos atrás, era a coisa mais linda que ele já tinha visto nos últimos meses. No entanto, ao encará-la de frente naquele momento, se viu diante de uma velha com o rosto completamente enrugado. No lugar dos olhos, cavidades escuras por onde escorria um líquido purulento e fétido. O corpo ainda mostrava uma juventude invejável, apesar das veias se destacarem sob a pele. Ela desceu a alça do vestido e deixou à mostra os seios perfeitos. Era só um artifício para distraí-lo...

...

“O laudo da autópsia do corpo encontrado no início da semana passada, dentro de um veículo estacionado na zona leste da cidade, foi divulgado hoje. Os peritos do Instituto Médico Legal afirmam ser de um homem de 25 anos, cujo nome, a família pediu para que não fosse divulgado. A identificação só foi possível graças aos documentos da vítima, encontrados no chão do veículo. O que mais chama a atenção, é que toda a pele do corpo do rapaz foi retirada, e segundo exames feitos pelos legistas, pode-se dizer com absoluta certeza, que o jovem ainda estava vivo quando a retiraram”.

O Detetive Linhares desligou a TV.

– Você não tem nada a ver com isso, não é, Florestano?

– Já me viu arrancando a pele de alguém, Linhares? Eu não faço isso... eu arrebento logo o peito ou o ventre, me delicio com as entranhas e acabo logo com a fatura. Não seria capaz de uma maldade dessas. Isso é muito cruel, cara.

– Mas você estava com eles ontem à noite.

– Sim, os idiotas daquele clube literário queriam dar um susto no rapaz. Só que os estúpidos chamaram a pessoa errada para servir de atriz. Quando me contaram da brincadeira e deram a descrição da garota, fomos correndo para tentar salvar o cara. Chegamos bem na hora e tentamos cercar o carro, mas ele arrancou cantando pneu e se mandou.

– Então você sabe quem fez isso... Quem... – o próprio Linhares se interrompeu, e erguendo os braços mudou o rumo da conversa. – Ora, a quem eu quero enganar? Você não vai me dizer, não é Florestano?

O lobisomem do Uberaba apenas sorriu.

– Por que não foram atrás deles? – perguntou Linhares, enquanto se dirigia até a cozinha.

– Nós fomos, mas a vadia sabe como despistar o meu faro. A filha da puta me enganou direitinho. Fomos parar num puteiro.

– E tudo isso por causa de um desenho?

– Ilustração, Linhares... ilustração. Não se fala desenho. Quer ofender a classe?

– Que seja... é muita estupidez.

– Aliás, eu peguei uma cópia... – apontou para a mesa de centro, onde estava um papel com uma grande ilustração colorida. – Não quer tentar?

– Tentar o quê? – Linhares tomou um gole de café.

– Sei que você gosta de escrever. Escreva algo inspirado na ilustra.

– Ah, vá...

– Eu te desafio... – Florestano piscou, levantou-se e saiu. Era noite de lua cheia. Quase hora da transformação.

Na esquina, passou por uma jovem ruiva de pele pálida e corpo perfeito.

Sorriu.

Daniel Gonçalves

Radicado em Curitiba, casado e pai de três filhos. Teve toda sua vida permeada pela paixão à literatura, artes visuais e música. Atual editor da revista LODO e co-editor da revista LAMA, seus trabalhos podem ser visualizados no site www.danielgoncalves.art.br . Paralelamente aos trabalhos artísticos, desenvolve projetos de arquitetura e design.

M.D.Amado

Conheça seu livros de contos, Aos Olhos da Morte: www.estronho.com.br/olhos

Carta pro Arnaldo

2012-02-11T13:22:00.003-02:00

Ilustração: André Ducci

Texto: Vanessa Rodrigues

André Ducci

Seus trabalhos podem ser visualizados no site http://abducci.blogspot.com/

Vanessa Rodrigues

O blog dela é o vanrodrigues.wordpress.com.

carne uales

2012-02-10T14:19:00.006-02:00

Fotografia: João Castelo Branco*
*Estrelando: Fabiano Vianna
Texto: FMAN

inspirado na obra de Grimhildr Janovčik Sedlácĕk (1306-68)

Por uma fração de segundo, o menino pensou que o que mais lhe chamou à realidade da situação não foi o tiro lançado entre os olhos do garoto que histericamente recusou fazer parte da encenação, tampouco o segundo estampido no companheiro que, à cause do primeiro alvejado, ficou em estado de choque, e, sim, a percepção - depois de perder os sentidos e não saber mais o que estava acontecendo - de que um de seus conhecidos estava sendo sodomizado, com a saia de bailarina arriada sobre o abdômen e vestido com uma máscara de Capitano, por debaixo da qual o menino podia enxergar lágrimas escorrendo e escutar urros contidos.

Foi nesse instante, igualmente, que o menino teve flashes lúcidos e inexplicáveis de tudo que deu início a esse exato momento e tudo que se passou depois - enquanto ainda consciente - uma excursão de Carnaval para Florianópolis com van alugada, quatro amigos e mais seis desconhecidos que haviam optado pelo mesmo pacote, a aparição dele na primeira parada que fizeram, a carona, o vinho batizado, a visão da cabeça do motorista pendendo sobre o assento, com a boca aberta e a língua puxada para fora (e os intestinos, mas essa lembrança rapidamente evaporou-se), a porta traseira – aberta - quase encostada num portão de prédio cuja abóbada possuía em letras garrafais a palavra TIJUCAS, as mãos dele carregando-o rapidamente no colo – teria ele entregado uma nota para o porteiro dentro da galeria? –, barulho de portas, escuro, em cima de um tablado todos vestidos como bailarinas, ele apontando a arma, “o negócio é o seguinte, NENHUM PIO, PORRA, CE ME ENTENDEU?, eu só quero que cêis faça uma encenação pra mim, ok?, é só isso e ninguém morre, todos têm porcaria de idade pra entendê isso, não?”, uma daquelas músicas clássicas tocando e todos os outros absurdos.

Foi nesse momento, curiosamente, que o menino lembrou o trabalho de sociologia a ser entregue depois do feriado, talvez porque, também aqui, ele sentiu a presença das máscaras, muito oportunamente, nesse caso. Deu-lhe energia de ação e seus sentidos se aguçaram. “Adrenalina...n-não permite que meus reflexos fiquem mais aguçados?” O CARNAVAL SURGIU NA GRÉCIA. Isso deu ao menino aguda percepção do que estava PRECISAMENTE acontecendo. Ele, o homem com costeletas enormes e pelos abundantes. MÁSCARAS VENEZIANAS. “Ocê aí, é, ocê lorinho memo, cê não tá fazendo certo. Cê não tá pulando na hora que ela pulava!” O menino viu o “lorinho memo” no canto do tablado. Tinha se mijado. “Quem é ‘ela?’”, pensou o menino. A máscara de Carnaval que decidira usar, poucos segundos atrás, tomou-lhe conta completamente. Não sentiu nada como piedade, compaixão ou terror – talvez medo, mas daquele tipo que impulsiona para frente. Só teve a capacidade de se perguntar quem era “ela” e planejar seu plano de fuga, na verdade, desesperada fuga, porque a ação foi correr a todo vapor para a porta enquanto ele se dirigia ao “lorinho memo” e lhe amputava o braço com precisos três golpes da peixeira que carregava consigo. Ele tinha esquecido a arma no banco em frente da porta, junto com o molho de chaves. OS FOLIÕES DESFILAM EM MULTIDÕES, O RIO DE JANEIRO É O MAIOR CARNAVAL DO MUNDO. O menino, surpreso com sua lucidez, pensou “Ele é louco. Ele é completamente louco. É isso. Essa é a RAZÃO. Ele nem percebeu que eu estou aqui, pegando as chaves.” Porém, quando experimentou a quarta, a que deu certo – enquanto ele ainda desvencilhava a peixeira e praguejava “Em um dia como este, ela também, ela também...” -, o menino constatou que todos seus companheiros de viagem, inclusive seus amigos, estavam mortos. “Sou o último sobrevivente.” Abriu a porta e correu à direita por um corredor mal iluminado e que parecia não ter fim. No calor da explosão de força e sobrevivência, não conseguiu enxergar uma saliência à sua esquerda, esbarrou o braço e perdeu o equilíbrio, escorregando no piso lustrado. “É possível que tenha deslocado qualquer coisa.” E aí a máscara caiu. ARLECCHINO, BRIGHELLA, DOTTORE, IL CAPITANO. Ele surgiu, iluminado pela fresta de luz branca e opaca vindo do apartamento, quase etéreo, recortado contra o fundo espectral daqueles corredores que davam a sensação de se estar em um quadro de Bosch, o Tijogas¹,um lugar que o menino, em seus 16 anos de idade, sequer imaginava que existia ou se chamava assim, não possuindo, portanto, a noção de seu passado histórico e maldito. Psycho Carnival, como chamam. PANTALONE, SCARAMUCCIA.

O menino não soube dizer porque a EMOÇÃO que o possuiu conseguiu paralisar suas cordas vocais, impedindo-lhe de gritar ou emitir nada além do som de sua respiração pesada. “Não é a palavra certa”, pensou, com angústia, e isso lhe pareceu um pensamento completamente incoerente com a situação. Não podia mais acreditar na máscara. O CARNAVAL TAMBÉM POSSUI BLOCOS DE RUA. Não podia ser choque também, porque seus sentidos funcionavam bem, ainda. Mas o fato é que suas cordas vocais não emitiram nada a não ser chiados porque, atrás dele, o menino viu uma moça com um vestido vermelho, de olhar distante e vidrado, uma mulher que não pertencia nem ao presente nem ao passado, mas à algo enterrado para além do tempo, em sua forma plástica e tremelicante. “Fique quieta!”, ele gritou. COLUMBINA. A mulher despiu-se e gargalhou longamente. ISABELLA E MATEO. O menino não reagiu ao ser molhado com querosene. Nem ao ser carregado de volta para a câmara forrada com dispositivos antissom. “Carnaval... por que diabos... Eu vou morrer. Eu vou morrer.” Ela estava lá, rindo, e ele disse O CARNAVAL É O PRAZER DAS CARNES.

Foi nesse momento que o menino, sob o fogo dos malditos e o calor de todas as coisas que nunca haveria de compreender ou para as quais jamais acharia um rosto adequado, neste momento, o menino viu ele colocar sua definitiva máscara.

¹Citação (e homenagem) a Jacques Brand, criador da palavra, brincadeira com a lenda/fama de várias pessoas terem se matado no Edifício Tijucas, prédio clássico de Curitiba.

João Castelo Branco
Blog: http://casadojoao.blogspot.com

FMAN

Filippo Mandarino nasceu em Brasília em 1983, mas desde os três anos de idade mora em Curitiba. Já teve publicado um poema na revista Ideias e outros em jornais acadêmicos. Cursa Letras na UFPR e hoje tenta sobreviver como revisor, apesar de dizer a si próprio todas as noites antes de dormir que sua profissão é "Escritor". Blog: http://filippomandarino.blogspot.com

Lorena

2012-02-09T13:34:00.003-02:00

Ilustração: Arthur d'Araujo

Texto: Daniel Gonçalves

Absorta em seu cigarro, Lucia desce a ladeira sem elegância alguma, equilibrando-se sobre as sandálias plataforma. Próximo dali, ecoa a algazarra dos foliões de carnaval. Um carro encosta; carro imponente; e ela vai se debruçando junto à janela da porta traseira. O homem mascarado deposita trezentos Reais no decote da moça e abre-lhe a porta sem delongas. A quantia supera o lucro de uma noite inteira de programas, Lucia embarca.

– Prazer, Lorena! – ela se apresenta, estendo a mão para ser beijada.

– Prazer, Lorena! – ele retruca, beijando-lhe as costas da mão estendida.

– Misterioso... hummm...

– Que bom que isso lhe agrada...

Ele ordena ao motorista que siga; ela observa que esse também está mascarado.

– Coloque essa máscara, por favor, Lorena.

– Tudo bem! Fetiche de carnaval... espera! Essa máscara não tem olhos!

– É uma precaução, por minha privacidade; mas se preferir, eu paro o carro e você desce aqui...

– Não, tudo bem!

Alguns minutos rodando na escuridão pareceram uma eternidade. Ainda de olhos vendados, Lucia foi conduzida gentilmente casa adentro e acomodada em um sofá por seu anfitrião.

– Não tire a máscara, vamos brincar assim por enquanto.

Pela cabeça de Lucia, passam várias hipóteses: de deformidades faciais a complexos fálicos. Ela ouviu uma garrafa sendo aberta e o tilintar de taças.

– Beba esse vinho, é excelente!

– Nesse calor, eu cobiçava uma cerveja bem geladinha...

– Ah! Mas o vinho é uma bebida tão mais sensual, não me faça essa desfeita, sim?

Foram alguns goles da bebida adulterada; a partir daquele momento, ela estaria totalmente vulnerável. Outros mascarados adentraram a sala e ajudaram a carregar Lucia, ou Lorena, até o porão - uma antiga adega erigida em pedra. Despida, deitaram-na sobre um altar, ornamentado com bizarros simbolismos. A moça contorcia-se em delírio. O rito começou com a entoação de um mantra – YOG-SOTHOTH AI’F ZHRO OGTHROD – repetido continuamente. Uma urna foi aberta e um odor nauseabundo alastrou-se pelo recinto. Da caixa, ergueram um saco de tecido roto que continha uma cabeça, aparentemente taxidermizada, de um animal de pelagem grossa, bocarra feroz e olhos vidrados. Com uma adaga, cortaram sete vezes a moça. Cortes superficiais. Para cada incisão, uma única gota de sangue, a ser precipitada na boca da cabeça grotesca – sete gotas. Depois, posicionaram a cabeça entre as pernas de Lucia. A respiração da meretriz gradualmente ritmava-se ao mantra. Quanto maior a força na evocação das palavras, mais profunda tornava-se sua respiração; seu ventre contraia-se violentamente. Ouviu-se um bufar poderoso; o monstro piscou os olhos e começou a respirar; o corpo de Lucia agora lhe pertencia. Um segundo recipiente foi aberto, tratava-se de uma caixa térmica com gelo, que guardava um coração humano. O mestre da cerimônia depositou o órgão na boca da criatura, que mastigou e engoliu a oferenda.

Lucia acordou com o ruído do ventilador de teto, em um quarto de hotel barato. Ao lado da cama, encontrou uma bolsa com tanto dinheiro que desistiu de contar. Aturdida, desceu as escadas; na recepção, descobriu que sua diária estava paga. Perguntou sobre seu acompanhante, mas uma vaga descrição foi tudo que obteve.

Alguns meses depois, Lucia morreu. Complicações no parto.

Daniel Gonçalves

Arthur d'Araujo

Outros trabalhos em arthurdaraujo.com/

A Festa dos loucos

2012-02-08T13:39:00.002-02:00

Texto: Rafael Pesce

Ilustração: Lord Velprost

As longas paredes de pedra protegem o reino dos perigos que rondam o castelo. As torres, altas e guarnecidas com arqueiros e uma extensa linha de lanceiros, intimidam um possível ataque inimigo. Mas nem sempre os maiores riscos encontram-se fora das muralhas...

Em tempo de carnaval, a chamada festa dos loucos, o povo camuflava-se em meio a cores, vestindo espalhafatosas fantasias e abandonando qualquer devoção religiosa. Mas não eram apenas os súditos que se divertiam. A corte real era igualmente virada de cabeça para baixo, entregando-se aos prazeres propostos pela folia. E ninguém estava mais a vontade do que o Rei Cedric III, o Ogro Louco, como era conhecido pelos populares. Um Rei obeso, cujo peso em excesso era proporcional a sua ganância e sadismo. No carnaval essas características eram acentuadas. Centenas de litros de hidromel ajudavam no descontrole generalizado. Bufões e bobos da corte perdiam literalmente a cabeça mediante qualquer piada infeliz ou sem graça. Sangue jorrava ao som dos risos do Ogro Louco. Munido de seu cetro de ouro, o Rei espetava os convidados, atiçava as prostitutas e provocava os empregados do castelo: “tragam logo minha bebida! Ou me deixam mais bêbado ou cabeças vão rolar”. Gargalhadas escandalosas ecoavam pelos corredores da fortaleza de pedra. A Rainha, assustada desde o casamento forçado, nunca dizia nada, apenas ficava sentada, passiva em seu canto. A palavra piedade não constava no dicionário real. Na muralha norte uma extensa fileira de cabeças apodrecia em cima de estacas afiadas, servindo como um aviso do que acontecia àqueles que se opunham a vontade do Rei.

Roselyn, agora com 14 anos, conheceu bem os hábitos de seu suserano. A garota viveu no castelo até os cinco anos, já que seus pais eram empregados do Ogro Louco. Em meio a um carnaval, a criança presenciou o sadismo do Rei, que estuprou e assassinou sua mãe, obrigando o pai a assistir tudo, pouco antes de matá-lo. Abandonada do lado de fora do castelo, a criança foi encontrada pela Senhora Madelaine, dona de um dos bordéis mais frequentados da cidade. A mulher compadeceu-se da dor de Rose e a criou como se fossa uma filha.

Nove anos se passaram após o incidente. Tudo que a menina conseguia pensar era em vingança. Estava cansada da passividade com que o povo via as crueldades do Rei. Ela sabia que não existia nenhum exército numeroso suficiente para vencer as muralhas do reino. Seria uma pobre adolescente capaz de fazer o que 10 mil homens não conseguem? Queria tentar, nem que isso significasse perder a vida. Madelaine sabia dessas intenções e tinha consciência que jamais conseguiria tirar esse sentimento de Rose. Resolveu ajudá-la. Unidas, confabularam um audacioso plano de assassinato para o próximo carnaval real.

Durante a festa dos loucos, Cedric exigia que os bordéis abastecessem o castelo com um número abundante de prostitutas. Mas nesse ano a Senhora Madelaine daria um presente especial. A dona da casa de prazeres iria oferecer um tributo que o Rei jamais negaria, uma virgem, Rose, que apesar da pouca idade já exibia um belo corpo de mulher. Essa era a porta de entrada para a vingança. A morte do Ogro Louco deveria ser dolorosa. A dupla de futuras regicidas não queria um fim rápido. A opção escolhida foi o uso de extrato de Jatropha Curcas, proveniente de uma planta conhecida como Pinhão-de-Purga. Depois de ingerido, o líquido calmamente bloqueava a circulação do sangue, resultando em uma morte agonizante e insuportável.

O dia decisivo havia chegado. Madelaine levou Rose ao castelo, em posição de destaque no meio da comitiva de prostitutas que serviriam à corte real. O extrato de Jatropha, armazenado dentro de um pequeno vidro, ficou escondido entre os peitos da virgem. Quando chegaram ao salão real constataram que a festa já havia começado há um bom tempo. Príncipes, lordes e meretrizes embriagavam-se em todos os cantos. A cerveja, vinho e hidromel pareciam não terminar, saciando e impulsionando a libertinagem de todos. Não demorou muito para o Rei perceber a chegada da virgem prometida. Encantou-se com a beleza da jovem, e em um estalar de dedos pediu para os empregados arrumarem os seus aposentos e providenciarem mais alguns barris de hidromel.

Quando Rose entrou no quarto, o Rei cambaleava de um lado para o outro, balbuciando palavras sem nexo, em meio a soluços e arrotos. Ardilosamente a garota, em meio a beijos e carinhos, conseguiu colocar Cedric na cama, com a promessa de um tratamento especial. O Ogro Louco estatelou-se em seu leito, que incrivelmente suportava aquele peso todo. Rose aproveitou um momento de distração e pegou o frasco com o veneno. Começou a tirar a roupa e calmamente andou em direção ao Rei, que parecia enfeitiçado com a graciosidade da garota. Doce engano. Quando ela se aproximou, fingindo um beijo, sentiu um duro golpe nos dedos, fazendo-a largar o vidro no chão. Cedric era uma raposa velha, havia percebido as intenções da suposta rameira. Furioso, Ogro Louco apanhou uma adaga que repousava embaixo de seu travesseiro e partiu para cima da indefesa moça. Um, dois, três golpes foram desferidos, mas Rose conseguiu desviar de todos. O Rei tentou chutá-la algumas vezes, mas obeso e embriagado daquele jeito, viu os pontapés saírem sem velocidade alguma. Perto da entrada do cômodo estava o manto real, e com ele o cetro de ouro. Rose vislumbrou naquilo uma oportunidade. Rapidamente correu até lá e agarrou o objeto. Quando Cedric virou-se, tentando colocar ordem nas palavras para chamar os guardas, foi tarde demais. A jovem de 14 anos espetou o cetro no coração do Rei, girando o artefato enquanto a vítima, aflita, tombava no chão. O corpo recebeu uma dezena de talhos, à medida que a fúria e vendeta de Rose saciavam-se.

Quando os empregados encontraram o Rei, ensanguentado em meio a um mar vermelho, Rose já não estava mais lá. A garota fugiu por uma janela não muito alta, onde Madelaine a esperava com um cavalo e uma rota de fuga. Já do lado de fora do castelo, Rose cavalgava livre, agora sem peso nenhum no corpo, já que toda raiva que carregara durante nove anos havia se transformado em sangue.

Rafael Pesce
Outros contos em: http://contosdefleming.blogspot.com/

Rodada 2

2012-02-07T23:09:00.000-02:00

O carnaval do horror está prestes a começar!

911 Donuts

2012-02-02T16:06:00.004-02:00

Texto: Rodriane DL
Filme: Rodriane DL/ Renata Corrêa / Caroline Biagi / Ana Paula Málaga Carreiro / Alex Rocca

Cinco crianças ficam ali paradas por cinco minutos. As mãos espalmadas na vitrine. Uma montanha desajeitada de Donuts de todas as cores, todos os sabores, todas as coberturas e todos os cheiros caem sobre nossos olhos. Mais adiante, cinco viaturas policiais distribuem sirenes e luzes girantes. De repente tudo pára. E ninguém sabe quem procurava as digitais de quem. Policias contra ladrões que assaltam confeitarias ou a moça da limpeza armada de paninhos limpantes contra dedos de crianças açucaradas.

Outros videos da Rodriane em: http://www.youtube.com/user/carochinha/videos

De Coração

2012-01-26T15:39:00.007-02:00

Texto: Vanessa Rodrigues
Filme: Rodriane DL/ Renata Corrêa / Caroline Biagi / Ana Paula Málaga Carreiro / Alex Rocca
Estrelando: MARCO NOVACK E CAROLINA FAUQUEMONT

O cara entrou em casa, a mulher dele estava encostada na pia, sendo comida por trás pelo filho da vizinha da frente. O cara chegou em casa bêbado, a mulher não tinha esperado ele pra jantar. O cara chegou em casa, a mulher não estava, voltou à força da casa da cunhada. A mulher chegou em casa feliz, o cara estava bêbado. Ou os dois discutiram por muitas horas o significado do amor e o que ele representava na sociedade capitalista pós-maio-de-sessenta-e-oito e escreveram um manifesto de quinze páginas com todos os passos que deveriam ser dados durante a performance, instalaram câmeras pela casa inteira, convidaram os amigos mais próximos. O cara chegou em casa, a mulher estava lá. Ela se levantou, pegou um copo de café pra ele. Ela chegou em casa feliz. Ele desconfiou, enfiou a mão na cara dela. O cara chegou em casa e sem motivo nenhum enfiou-lhe a faca. E ela morreu aos poucos, no tempo de ele acordar da vertigem da pinga.

Amor não existe porque é palavra o que existe é a carne. O que existe é a fome.

O cara percebeu que não tinha mais volta, arrancou o coração ainda quente. Levou embrulhado num pano de prato pro bar do Batista, pra ele fritar na manteiga, servir como tira-gosto. Também pediu uma cerveja.

O blog da Vanessa Rodrigues é o vanrodrigues.wordpress.com.
Outros videos da Rodriane em: http://www.youtube.com/user/carochinha/videos

De coração e 911 Donuts

2012-01-20T17:19:00.006-02:00

Estão quase prontos os primeiros dois filmes do blog!

Vocês poderão assistir, pela primeira vez, e em primeira mão, os contos pulp em movimento.

O primeiro chama-se "De coração", escrito por Vanessa Rodrigues e o outro, "911 Donuts" de Rodriane DL.

Publicaremos nos dias:

De coração: 26/01/12

911 Donuts: 02/02/12

De coração

texto: Vanessa Rodrigues
Estrelando: MARCO NOVACK E CAROLINA FAUQUEMONT
por Rodriane DL & Renata Corrêa & Caroline Biagi & Ana Paula Málaga & Alex Rocca.

911 Donuts

texto: Rodriane DL
por Rodriane DL & Renata Corrêa & Caroline Biagi & Ana Paula Málaga & Alex Rocca.

Você pode ler este e outros contos da Rodriane no blog dela: caramelosestragados.blogspot.com.

O blog da Vanessa Rodrigues é o vanrodrigues.wordpress.com.

Algumas fotos de making of feitas por Alex Rocca:

2ª Rodada

2012-01-09T16:46:00.007-02:00

A 2ª rodada começará dia 8 de Fevereiro de 2012, o tema é "Carnaval do Horror" e será uma rodada invertida, ou seja, nesta, os ilustradores e fotográfos é que serão incubidos da missão de criar as imagens apavorantes que inspirarão os escritores.

E além desta novidade, noticiamos que novos colaboradores se juntaram ao grupo neste mês! Os enlameados escritores: Paulo Biscaia Filho, Alexandre França, FMAN, Mel Ferreira e Luiz Andrioli. Os pantanosos ilustradores: Hafaell Pereira, Yan Copelli, Carol Winter, Arthur d´Araujo, Dolores Garcia, Zansky e Elis Marina B. Também o exímio fotógrafo, Eli Firmeza.

A idéia é que os ilustradores e fotógrafos criem cenas aterrorizantes que tenham a ver com o universo do carnaval brasileiro. Estes vislumbres servirão de base para os contos dos escritores.

O blog Lama, ao contrário da revista impressa, enfoca narrativas curtas, velozes. São pequenos delírios pulp recheados de agonias e pesadelos, ao som, desta vez, de uma infausta marchinha fúnebre.

armazém

2011-12-29T15:26:00.005-02:00

texto luiz felipe leprevost

arte isabele linhares

olho para a senhora. ela foi a rigidez das fibras de quando ziguezagueava sua bicicleta. a juventude derreteu feito um cubo de gelo na frigideira. viveu a quimera, hoje piada sem graça. só conversa comigo porque me igualo às moscas, suas únicas ouvintes. busca-me outra cerveja na geladeira que range pedindo socorro. não devo duvidar, se faz o que faz é porque está viva. foi loira, somente nas tardes de sol. na época em que a maior parte dos dias acordavam sob o acinzentado céu do pós-apocalipse, sua grossa cabeleira ostentava grisalha antiguidade, como a das mulheres que somassem eternidades. mas é em sua loirice que me agarro agora. faceira, orelhas surdas no vento, bochechas coradas, da blusa os peitos a saltar, pernocas bem definidas, saídas com petulância da bermuda, descia pedalando a ladeira deste mesmo mercadinho. nossa ajuda fundou a cidade. ela não pode fazer a curva, derrapa, de nada servem os freios. os aros, entortados, dobrado em z o guidão. a coxa esquerda em frangalhos, em carne viva joelhos e cotovelos. finca-me seus olhos amarelazuis inchados de visões. foi exatamente aqui.

lf leprevost

publica seus contos em http://www.notasparaumlivrobonito.blogspot.com/

isabele linhares

seu portfolio online: isabelelinhares.daportfolio.com

O Coração Desesperado

2011-12-27T16:01:00.014-02:00

Texto: Eduardo Capistrano

Fotografias: Marco Novack*

* Estrelando: Carolina Fauquemont e Wagner Corrêa

Assistente: Nika Braun / Maquiagem: Andréa Tristão / Arte: Leonardo Goulart

Sou um amaldiçoado. A razão de minha maldição é o amor. Achei que não haveria prova maior dele. Hoje, sei que estou enganado. Como provar algo que não se compreende?

Eu gostaria, realmente, de poder descrever meu amor por Rebeca. Poderia dizer como a conheci, como nos apaixonamos, como ela é maravilhosa. Poderia tentar explicar como ela pareceu invadir minhas memórias de vida antes dela, como ela passou a fazer parte de cada plano meu para o futuro. Não sou capaz.

Posso dizer que ela tornou-se uma porção indispensável de minha vida. Depois de anos lutando contra o câncer, ele venceu. Os médicos estimaram que restava a ela um ano de vida.

A ela, e a mim.

Rebeca resignou-se e pretendia aproveitar da melhor forma que podia o tempo que lhe restava. Para ela, a morte parecia cada vez mais uma libertação de todo o sofrimento. Era para mim que a morte se anunciava horrorosa.

Minha existência tornou-se um suplício ímpar. Estava convencido de que o sofrimento só teria fim com minha própria vida, mas ao mesmo tempo tinha medo de fazê-lo, e me assolava a repugnância por minha própria covardia. Sentia-me acorrentado e sob tortura aplicada por meu próprio coração. “Ora”, fustigava ele. “Seu amor não é verdadeiro?”

Separava meu tempo entre testemunhar o definhamento diário de Rebeca e procurar escapatória, qualquer coisa, que pusesse fim ao sofrimento dela e ao meu. A certeza da impossibilidade, em vez de obstáculo, acabou quebrando obstáculos. Assim que cessaram todas as possibilidades médicas, científicas, racionais, transpus a barreira para o irracional.

Das falsas panaceias prometidas na forma de simplórios chás e misturas, cheguei aos ridículos rituais das simpatias, e delas às “operações” empreendidas por sacerdotes milagreiros, curandeiros e espíritos carnados e descarnados. O tempo passava e a cada fracasso a Morte se insinuava mais próxima. Aos meus tormentos somou-se a frustração com minha absoluta incompetência.

Rebeca parecia tão bem quando aquilo aconteceu. Lembrávamos com carinho de certo momento passado. Senti-me momentaneamente leve como antes de toda aquela dor. Ela sorria com tal brilho vívido nos olhos! Em menos de uma hora ela estava inconsciente no hospital, e eu estava coberto de sangue que ela vomitou sobre mim. Eu me lavava no banheiro do hospital, as palavras do médico ecoando em minha cabeça.

“Não passará de amanhã.”

Meus únicos pensamentos eram essas palavras e a velha questão que vinha fazendo ao longo daquele longo e excruciante ano. Como faria? Eu me enforcaria? Abriria os pulsos? Jogaria-me de um prédio, ou na frente de um carro? Entupiria-me de remédios? Estouraria os miolos?

Naquele momento, em que qualquer limite, qualquer tabu foi varrido do meu ser pela tormenta da fatalidade, minha visão caiu sobre um papel amassado que trazia no bolso, então sobre a pia do banheiro. De todas as minhas posses, apenas aquele pequeno pedaço de brancura não estava ensanguentado.

O anúncio de “Madame Rúbia” provocava. “Última Chance Para O Coração Desesperado.” Havia a visitado três vezes, e nenhuma das vezes ela me atendeu pessoalmente. Um assistente me trouxe em todas as vezes a mesma resposta lacônica. “Você não é um desesperado. Volte quando for.”

Talvez sinal maior de meu genuíno desespero foi ter deixado Rebeca moribunda no hospital em direção ao que podia ser mais uma charlatã, mais uma estelionatária com um pouco mais de talento teatral do que as outras, e que por uma grande sorte havia conseguido pôr naquele papel as palavras exatas para arrastar-me, em minha delirante confusão, para a madrugada mais escura de minha vida.

Assim, não era dono de perfeitas faculdades mentais quando me vi uma vez mais na ante-sala de Madame Rúbia. Assim que cheguei, contudo, não havia quem me recebesse. Entrei e avancei através de cortinas esfarrapadas até uma sala escura com uma mesa e duas cadeiras. Uma delas estava ocupada pela Madame. Não pude discernir suas feições nas sombras, apenas que era corpulenta, velha, feia e fumava um charuto.

Sentei-me diante dela. Em uma voz rouca e zombeteira, parando apenas ocasionalmente para soltar baforadas, ela descreveu como eu conheci Rebeca, falando nomes que só nós conhecíamos, com detalhes que só nós sabíamos. Em seguida riu de minha expressão de espanto e de lamentação. Descreveu então o dia de nosso casamento, para em seguida rir novamente.

Eu esmurrei a mesa, o rosto coberto de lágrimas. Ela parou de rir. Uma mão enrugada coberta de anéis e pulseiras surgiu das sombras, com dedos de unhas compridas empurrando um lenço branco em forma de coração.

Ela negou-me qualquer resposta, que não fosse narrar outro episódio de minha vida com Rebeca, escolhido para fustigar-me com o valor que tinha para mim. E a frase. “Um coração por um coração.”

A gargalhada da velha e a fumaça da sala expulsaram-me com o coração de tecido amassado em meu punho. Eu sabia o que a velha queria. Eu sabia do que ela precisava. Eu sabia, de alguma maneira, que funcionaria. Não era fato ou conhecimento algum que me fazia saber. Era o desespero. Eu chegara ao ponto de não-retorno. Eu faria qualquer coisa por Rebeca.

E o que tinha a perder? Eu já me considerava morto.

Voltei para casa e abri a funesta maleta que recheara com os possíveis instrumentos de minha própria morte. Em uma macabra antecipação de minha hora derradeira, havia em tempos recentes considerado esta ou aquela faca para abrir os pulsos, esta ou aquela corda com que me enforcar. Várias garrafas de bebida, vários frascos de remédios. E um revólver.

Saí às ruas, imaginando como faria aquilo. Algumas horas depois, bêbado e sedado com sabe-se lá que drogas correndo soltas por minhas veias, havia escolhido uma rua afastada e deserta. O torpor havia eliminado qualquer resquício de bom senso e humanidade que ainda restasse. Naquele momento, reduzido a um predador sem face nas trevas, pronto para atacar qualquer incauto que passasse, eu regozijava na perfeita perda de mim mesmo, e ao mesmo tempo, em algum recôndito superior, transcendental, imaculável de meu espírito, ocorria exatamente o oposto: eu finalmente me encontrava, revelava a verdadeira Rebeca, descobria meu amor por ela.

Ainda respirava pela boca quando uma vez mais fiquei diante da velha. Coloquei o pacote encharcado e rubro sobre a mesa na frente dela. Com a ponta dos dedos, ela removeu o pano e deixou seu mórbido conteúdo rolar pela mesa. Entregou-me o pano, pigarreando. “Ponha sobre o dela. Para o próximo sol ver.” Sua voz agora era solene, sem risos, sem zombaria. Ela não acreditava que eu seria capaz.

A manhã se aproximava, passava o torpor das drogas e a exaltação do crime, e a ansiedade pelo resultado impossível apenas multiplicava as angústias do arrependimento que já ameaçava me consumir. Eu mal lembrava direito quem havia sido minha vítima, mas em meus devaneios, imaginava que nada significaria, se Rebeca ficasse curada, feliz, sorridente. Viva.

O sol surgiu. Rebeca demonstrou desde o primeiro dia melhoras incríveis. Os médicos ficaram atônitos. Em uma semana ela saiu do hospital. Recuperou o peso, o tom de pele, o ânimo. Seus cabelos, seus lindos cabelos estavam de volta, ao redor de seu olhar e de seu sorriso. Viajamos em uma segunda lua-de-mel para comemorar. Ela retornou ao trabalho, revigorada. A doença, e a verdadeira causa de sua recuperação, pareciam apenas lembranças ruins.

Um ano se passou. Um ano de vida, de felicidade. Um filete de sangue do canto da boca de Rebeca, um ano depois. Ela retornou aos médicos, e a doença estava de volta, exatamente como estava há um ano atrás.

E eu também retornei, através de cortinas esfarrapadas, ao quarto escuro, onde Madame esperava. Eu gritei em desespero que tudo estava de volta, que não havia dado certo.

Madame descreveu nossa segunda lua-de-mel, coisas que só eu e Rebeca sabíamos. Tonto e nauseado, ouvi a velha gargalhar, vendo seus dedos velhos empurrando para a luz um lenço branco em formato de coração.

Marco Novack
Publica suas imagens no site: http://www.marconovack.com.br/

Eduardo Capistrano
Nasceu em Curitiba, Paraná, no ano de 1980. Contista desde 2002, é autor de "Histórias Estranhas" (2007) e "A Quarta Dimensão" (2011). Saiba mais em http://edcapistrano.blogspot.com.

Sushi

2011-12-26T15:08:00.018-02:00

Texto: Rafael Pesce

Fotografia: João Castelo Branco*
*Estrelando: Digão Duarte

produção: Fabiano Vianna / Raquel Deliberali / Nina Giusti Galiano

A caçada começava a noite. A roleta das oportunidades girava constantemente para Marcelo, jovem de 22 anos que nutria dois prazeres na vida: a culinária e principalmente as mulheres. Não era incomum usar uma das paixões para encontrar a outra. Como um autêntico desbravador, vagava pela selva de restaurantes em busca de boa comida e uma desejável companhia. O Watanabi, um dos mais famosos restaurantes japoneses da cidade, era um dos locais favoritos do rapaz. Incontáveis vezes o estabelecimento serviu de covil para o conquistador, mas nunca uma presa havia causado tanto impacto como a nova garçonete, Akemi, uma linda oriental de traços fortes e olhar penetrante.

Tudo aconteceu em uma noite gelada, com uma fina garoa que insistia em cair. Akemi – brilhante beleza, em japonês – trabalhava a apenas uma semana no Watanabi. Marcelo estava sentado em uma mesa no fundo, em um lugar onde pudesse observar a todos, ao mesmo em que passava despercebido. Devido ao clima nada convidativo, poucas pessoas se arriscaram a sair de casa. Talvez seja por isso, que ao invés de observar vulneráveis clientes, tenha notado Akemi. Após degustar uma rodada de Temakis e Chisahis, chamou-a discretamente:

- Mais alguma coisa senhor? – Falou a sorridente garçonete, exalando simpatia.

- Não. Só gostaria de dizer que você é linda! – Respondeu o confiante galanteador.

Após pedir a conta, para a alegria de Marcelo, um número de telefone constava no verso.

Não demorou muito para um encontro ser marcado. Para não parecer tão precipitado, três dias se passaram até a ligação. Na noite seguinte os dois se encontraram em um local reservado, a saída lateral do restaurante. Ao ver Akemi usando um vestido extremamente provocante, toda cautela usada no telefonema se foi, deixando os instintos mais primitivos do homem tomarem conta. Agarrou-a ali mesmo. Os beijos, carinhos e apertões já duravam alguns minutos, quando foram interrompidos por uma pequena picada. E foi então que...

Marcelo acordou assustado. Ainda um pouco grogue, viu que estava amarrado em uma cadeira, preso em uma espécie de calabouço. As paredes eram pintadas com diversas inscrições japonesas, indecifráveis para um simples ocidental. Marcelo tentou se recuperar do susto e pensou em tudo que tinha acontecido. Apenas se lembrava dos beijos e depois um grande blecaute. Para sorte do rapaz as cordas que o prendiam não estavam muito apertadas. Não demorou muito para ele se livrar daquele imbróglio. A porta da suposta cela estava destrancada, do outro lado um corredor seguia por aproximadamente 150 metros. Atravessou correndo aquele trecho, sentindo as imperfeições do chão de pedra castigarem seus pés descalços. No fim se deparou com outra porta. O silêncio, que até aquele momento se fazia presente, foi quebrado por uma série de grunhidos que vinham do cômodo seguinte. Voltar para o calabouço ou encarar o desconhecido? Essa era a dúvida de Marcelo. Resolveu seguir em frente e abriu a porta...

Não era um simples aposento. O que o jovem vislumbrava a sua frente era um verdadeiro salão, colossal, com uma ornamentação oriental que fazia Marcelo se sentir em outro século. Clic! Marcelo olhou para trás e viu que a porta por qual entrara estava trancada. Agora só podia continuar em frente. Os barulhos persistiam, porém o salão aparentava estar deserto. Infeliz engano. Abruptamente, as sombras que escondiam a origem dos grunhidos desapareceram, e delas eles saíram: mortos-vivos, seres em decomposição, arrastando-se lentamente em direção a ele. Porém, não eram simples zumbis. Aquela dúzia de devoradores de carne estava trajada com roupas samurais, um pequeno exército de Samurais-Zumbis! Não queria acreditar naquilo, sempre gostou de filmes de terror, mas jamais imaginou vivenciar um. A partir dali um verdadeiro jogo de caça começou, mas dessa vez a presa era ele.

Zumbis são seres lentos, quando sozinhos não são assustadores, sendo facilmente abatidos. Mas no momento em que uma horda se junta, a situação é bem diferente. Marcelo olhou para os lados, procurando algo que pudesse ajudá-lo. Para sorte dele, parte da decoração era composta por antigas espadas samurais, a arma ideal para um combate homem x morto-vivo, afinal, lâminas não precisam ser recarregadas. Munido de sua espada, esperou pelo embate. O primeiro zumbi perdeu a cabeça, decepada com um golpe perfeito e limpo. Os próximos dois tiveram braços e pernas arrancadas, o que permitiu que Marcelo procurasse por alguma saída. Depois de observar por alguns segundos, viu uma outra porta, localizada em um ponto crítico, onde a maioria dos zumbis se encontrava. Seria impossível matar o grupo restante, a situação requeria o uso de estratégia. Marcelo deslocou-se para o lado oposto, promovendo um berreiro para chamar a atenção dos errantes. Enquanto a horda se aproximava vagarosamente, um flanco vazio se apresentava, a rota de fuga perfeita. Marcelo correu, correu como nunca tinha feito na vida, evitando qualquer tentativa de mordida. Ainda ofegante abriu o que pensava ser a saída para a liberdade.

O que se viu foi uma forte luz branca. Seriam os raios de sol? Não deu tempo para pensar nisso. Ao abrir a porta sentiu uma lâmina perfurar o coração. Caiu ajoelhado no chão, com o sangue esvaindo-se do peito. Antes dos olhos se fecharem viu Akemi, segurando uma espada na mão e às gargalhadas enunciando: sushi para zumbis não é feito de peixe!

João Castelo Branco
Blog: http://casadojoao.blogspot.com

Rafael Pesce
Outros contos em: http://contosdefleming.blogspot.com/

Massacre na Cinelândia

2011-12-25T18:59:00.008-02:00

Texto: Florestano Boaventura
Arte: Lord Velprost

Primeiramente gostaria de agradecer ao caríssimo editor Fabiano Vianna a oportunidade de escrever meus causos sórdidos neste sítio. Não entendo nada de internet nem destes formatos modernos de divulgação, confesso que sou um sujeito totalmente pré-histórico, que cresci publicando em jornalecos feitos na prensa. Vocês podem imaginar o que era lançar revistas naquela época.

Mas enfim resolvi aceitar, principalmente pela massiva insistência desta molecada.

Orgulha-me ver que os jovens estão mandando ver e principalmente escrevendo histórias de terror com muita potência e inventividade. Todavia se existe algo que entendo é literatura de horror. Observei e vivi muitas coisas macabras nos últimos anos. E é o que pretendo relatar aqui.

Sou grato também ao Vianna pela paciência e empenho em digitar estes rabiscos para o sítio Lama. (ainda não me adaptei aos teclados assépticos e silenciosos dos computadores).

Nunca imaginei que a nova geração se interessaria tanto pelas narrativas de terror quanto eu me identifiquei um dia, lá nos anos quarenta, quando cunhei a minha estimada revista Lodo no ateliê empoeirado de minha amiga e tutora, Matryona Yaba. Naquela época, parecia algo tão íntimo e particular... E que versão bonita, esta Lodo 127 reeditada por Daniel Gonçalves, Vianna, LF. Leprevost, Tizzot, Linhares e demais compartes.

Obrigado pela paciência. Tentarei escreverei mensalmente. Enquanto a fera deixar e se o Vianna não desistir de digitá-los. É o que eu sempre digo – a literatura ajuda a curar as cicatrizes das lembranças atrozes.

Mil novecentos e cinqüenta e dois foi um ano agitado. Durante uma expedição pelas Sete Quedas, em Guaíra, fui tocado pela maldição. Só sobrevivi mesmo graças aos cuidados da querida amiga Marlene, dona da Cantina Flor da Serra, lugar onde eu passei noites horripilantes atormentado por pesadelos e delírios, ardendo em febre. Marlene aprendeu, não sei em que circunstâncias, a fazer o chá e pasta de Acônito, o que aliviou bastante as dores de meu machucado. Sou eternamente grato à ela e sua família que cuidaram de mim naqueles entardeceres gélidos.

A volta para Curitiba foi difícil. Ainda me atormentavam as imagens das cachoeiras violentas, os índios-lobos, lobisomens, basiliscos e rituais selvagens. O perfume do chá de Acônito impregnado nas narinas.

A cidade estava agitada em virtude ao início da construção de um novo teatro pelo Bento Munhoz da Rocha e pela inauguração dos novos cinemas, o Cine Ritz e o Cine Vitória. Lembro que ouvi diversas pessoas falando neste assunto quando desci do ônibus. Eu conseguia ouvir os papos num raio de mais ou menos dois quilômetros. Vozes sobrepostas em eco, isso quase me enlouqueceu. Do Guadalupe vim andando feito um mendigo, com as pernas amortecidas e mente dilacerada. O meu olhar havia mudado, era como se eu tivesse morrido, sem ter sido enterrado. O lado obscuro aguçou minha percepção pro invisível. As estátuas da Rui Barbosa me acompanhavam, virando os olhos. Sombras me espreitavam a surdina. A alma de uma enorme besta me seguia pelas ruas do centro. Eu sentia a vibração de seus passos pesados.

Na época eu vivia num casebre miserável na chamada “Rua da Bola”, nossa conhecida Dr. Muricy de hoje. Tinha este apelido porque durante o dia a piazada gostava de jogar na ladeira. O casebre tinha sido herança de meu avô, Ernesto. Eu tive que gradear as janelas, porque era rente à rua, e as noites de lua cheia vieram sanguinolentas. A sombra da besta não me deixou em paz uma noite sequer. Era uma presença ameaçadora, angustiante. Nem os calmantes resolveram.

A primeira transformação se deu ali. Sob a inclinação do teto de barro da casa de meu pai. A lua entrou pela janelinha basculante do banheiro e dilacerou minha carne. Nasceu dentro de meus brancos oculares refletidos no espelho fosco e rasgou minha pele com unhas sanguinárias. Flores de sangue brotaram no azulejo. O lobo atravessou o espelho. Senti fome de carne crua. De nada adiantaram as grades nas janelas, porque a casa era de madeira. Atravessei a parede da sala como se fosse feita de papel. Atirei-me na noite e me alimentei da carne dos primeiros passeantes noturnos que encontrei. Havia bem menos postes de luz na Tiradentes e mais árvores nas ruas, o que contribuía para uma atmosfera ideal. Eu sentia o cheiro dos humanos vindo de todos os lados. Desejo por carnificina.

Depois de saciar a fome, dormia em qualquer lugar e acordava maltrapilho, jogado num pedaço de terra qualquer. De vez em quando encharcado pela chuva, noutras queimado pelo sol.

Toda a noite eu tentava surpreender o monstro com alguma armadilha. Cordas grossas, algemas, correntes. Coloquei mais trancas nas portas. Eu achava ingenuamente que conseguiria controlá-lo quando o momento chegasse. Mas aí a coisa saía do controle e é como se minha consciência acompanhasse em paralelo e eu não tinha como interferir.

Passei meses acordando em lugares inusitados, virado em trapos rasgados manchados de sangue. Para lá do Prado Velho, no Guabirotuba, na Rua da Liberdade. Certa vez, até na linha do trem quase em Roça Nova. Despertei com o apito nervoso e por pouco que não virei pasta de presunto.

No começo acharam que as mortes eram obras de um assassino em série, tipo aquele Jack de Londres. Eu tenho todas as capas de jornal da época. Inclusive o exemplar de “O Jornal das Moças”, que publicou uma matéria alertando a população e principalmente as donzelas, do maníaco que estava fazendo vítimas nas noites escuras citadinas. É engraçado ver hoje em dia a matéria, ao lado de uma propaganda do sabonete, água de colônia e talco “Regina”.

Foi numa destas noites brancas que o lobo desgovernado atacou um bonde elétrico na Cinelândia, local hoje conhecido como Boca Maldita. As cenas dantescas ainda ecoam em mim. Pulei no bonde em movimento, em frente ao Cine Avenida, coração da Cinelândia. Várias pessoas lotavam o cinema, mas o filme estava sendo rodado lá fora. Lembro dos crânios decapitados sendo lançados na rua – no capô dos carros, as mulheres desesperadas saltando em frente aos veículos com o bonde ainda em movimento, os rostos dos senhores assombrados, a carne atirada nos bancos de madeira escura. Um ainda tentou em vão se defender com uma bengala, coitado. Foi um banquete brutal. Minhas garras rompendo tecidos, penetrando a pele. Até que o elétrico descarrilou. Não desperdicei nem o maquinista. Quem pode fugiu para dentro das lojas ainda abertas na avenida. Daí apareceram um ou dois policiais e atiraram em mim. Nem cócegas. Saltei por cima do Palácio, escalando as paredes das construções como se fosse um inseto. Destruindo balaustradas. Um dos tiros disparado pelos policiais acertou uma senhora de camisola que observava a cena na sacada de um sobrado perto da Zacarias. Fugi em direção à ferroviária saltando pelos telhados, como faço até hoje pelas casas do bairro.

No outro dia acordei todo retalhado e nu, deitado na relva de uma floresta para lá do Uberaba. Foi a primeira vez que roubei roupas no varal de uma cabana. Depois voltei andando feito um pedinte, seguindo uma trilha de terra que dava no centro. Peguei carona com um pessoal que vinha de São José, e me deixaram perto da vila Rebouças.

Daí a função do dia seguinte: pregar as tábuas, limpar o sangue, incinerar as roupas. Tomei um banho e caminhei até à Luiz Xavier. Mais de trinta pessoas mortas – divulgou o Correio Paranaense. Poucos conseguiram escapar, alguns foram arranhados. A notícia se dava por relatos, ninguém conseguiu fotografar o massacre. As máquinas fotográficas ainda eram novidade naquela época.

Florestano Boaventura
É editor da revista pulp Lodo: http://www.revistalodo.blogspot.com

Lá fora as cores do Natal

2011-12-24T19:56:00.009-02:00

Texto: M. D. Amado

Imagem: iaskara

A roupa tinha o branco e o vermelho já tão tradicionais e cansativos para aqueles dias. Nos olhos a tristeza carregada pelos outros dias do ano e não pelo falso espírito natalino que invade as almas das pessoas, transformando-as magicamente nas mais benevolentes figuras humanas da face da terra (sim, ironia é uma característica minha).

Nas costas o enorme saco que a cada passo se tornava ainda mais pesado. Na outra mão a chave do carro (você não esperava por um trenó e renas saltitantes, não é?). Noel, que curiosamente carregava esse nome em sua identidade real, tinha um presente especial para entregar e já estava atrasado. Entrou no carro depois de acomodar o saco no banco de trás e partiu ao encontro de uma criança especial. Seria a última pessoa a ganhar um presente naquela noite, mas talvez aquela que daria a Noel a maior satisfação pessoal, ao ver seus olhos quando abrisse o saco.

Depois de praguejar o trânsito, que nem mesmo na noite de Natal dava folga na grande cidade, Noel pegou um atalho que servia mais pra economizar tempo do que propriamente encurtar a distância.

Enfim, o bairro...

Seu coração disparou naquele momento. Uma sensação estranha, pois já estava tão acostumado a fazer seu trabalho, que não entendia o porque de tamanha excitação. Obviamente os seguranças não deixariam um estranho passar pelos portões, ainda mais naquelas circunstâncias. Avisados pelo rádio, os moradores da mansão foram para o portão, seguidos de alguns policiais que se encontravam na residência.

Ele não esperava por uma recepção tão calorosa assim, mas já que estavam todos ali...

Noel ficou em silêncio diante das perguntas desconfiadas de todos. Notou os policiais com as mãos prontas para sacar as armas e os ignorou. Somente quando o pequeno garoto apareceu e caminhou até a mãe, segurando-a pelas saias, foi que Noel abriu um sorriso e fez menção em tirar o saco das costas. Nesse momento, policiais e seguranças já haviam sacado as armas.

Então ele disse suas primeiras palavras... e elas foram direcionadas ao garotinho de apenas sete anos, que olhava curioso para aquele homem, vestido como um médico, ou açougueiro, com suas roupas brancas manchadas de sangue por toda parte:

― Aqui está garotinho... Um presente de Natal especial para você. Espero que aprenda a não ser tão filho da puta quanto ele ― abriu o saco e derrubou seu conteúdo diante do portão. ― Divirta-se com os pedacinhos de seu papai querido.

Noel, homem comum que não morava na Lapônia, nem tinha habilitação para conduzir trenós puxados por renas, virou-se dirigindo-se ao carro e ignorando os avisos dos policiais, de que ele deveria parar.

As costas da camisa branca ganharam tons mais vivos de vermelho.

Caído na grama diante da casa, um corpo e as cores do Natal: branco, vermelho e verde.

Nas mãos do garotinho, um braço direito enfeitado com um laço dourado.

M.D.Amado

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iaskara

Arquiteta e Urbanista na empresa H A U S S T U D I O. Estudou Especialização na instituição de ensino PUC-PR. Mora em Iaski, Leningradskaya Oblast', Russia. Casada com Abonico Smith.

Bizarre

2011-12-23T21:16:00.017-02:00

Texto: Thiago Tizzot
Ilustração: Daniel Gonçalves

Hoje vivo entre os prédios modernos, carros, lanchonetes, tenho um apartamento, mulher, filha e um emprego. Minha vida não poderia ser mais ordinária e tranqüila. Tenho muito orgulho disso, pois nem sempre foi assim e o que veio antes só me lembro através de terríveis pesadelos que me aterrorizam todas as noites.

Sobre meu nascimento tenho poucas informações, uma vez um palhaço anão que comia lâmpadas me disse que uma noite de tempestade apareci na porta de Monsieur Tissot. Estava em uma caixa de papelão velha manchada de sangue e berrava como se o mundo fosse acabar. Nunca acreditei nas palavras do anão, acho que algum componente das lâmpadas que comia deveria ter afetado seus miolos, um belo dia decidiu que faria dieta e não comeria mais nada com vidro. Sua silhueta estava comprometida. Monsieur Tissot ficou furioso, pegou um martelo, daqueles que usam para firmar as estavas que sustentam a lona do circo, e bateu tanto no pobre anão que quebrou quase todos os ossos de seu corpo. Nunca mais tivemos qualquer notícia de Biel, sinto falta de suas piadas e a forma que sua gengiva ficava repleta de pedaços de vidro depois das refeições.

A vez que estive mais próximo de descobrir minhas origens foi em uma viagem que fizemos ao sul da França, terra natal de Monsieur Tissot, uma pequena cidade litorânea chamada Saintes-Maries-de-la-Mer. Em maio um grande encontro de ciganos acontece na cidade para homenagear a santa Sara-la-Kali, sua padroeira. Monsieur Tissot achou que seria interessante o circo estar lá para fazer um ganho extra.

Enquanto procurávamos um lugar para montar o circo, uma cartomante agarrou meu braço. Disse que poderia ler meu passado, esfregava os dedos ásperos na palma de minha mão. Sua voz era algo familiar para mim, cantarolou que nasci em uma tempestade, com fúria, e que meu passado era escuro como o céu de uma tormenta. Mas ela poderia ser o relâmpago que tudo clareava em um segundo e a noite virava dia por um instante.

Monsieur Tissot apareceu novamente com seu martelo de fixar estacas e afugentou a cigana. Durante o período que permanecemos em Saintes-Maries-de-la-Mer procurei, mas nunca mais vi a cigana.

Thiago Tizzot
Autor dos livros "O Segredo da Guerra" e "A Ira dos Dragões e outros contos", pai da Lili e Basilisco.

Daniel Gonçalves

Annunciata

2011-12-22T13:30:00.009-02:00

Texto: Simone Campos

Ilustração: André Ducci

Meu nome é Annunciata em homenagem a uma tia. Essa que passou agora, carregando a bandeja do peru; a tia Ciata, como todos a chamam.

— Tatá...

Tatá sou eu.

— ...vê se acaba logo com essa louça.

— Você diz pra acabar? — digo eu, fingindo jogar o prato no chão.

— Não, lavar.

Minha irmã não tem o mínimo senso de humor. É verdade que eu também só estou aqui por obrigação. Só mesmo os velhos é que parecem se divertir, de pé desde as oito, cozinhando. Mas não custa aliviar a coisa.

Natal aqui em casa é assim: minha mãe levanta e acorda minha avó, eu e minha irmã mais velha; marchamos em direção à cozinha, decididas a fazer o mínimo necessário: o peru, a rabanada e um tipo de bolo. Quando já estamos quase terminando, acorda meu pai e pede bolinhos de bacalhau. Depois acorda a Carol (só a mim deram esse nome estapafúrdio) e pede brigadeiros, na língua dela:

— Bigadeio!

Então cada uma resolve fazer questão do seu prato preferido. Nós nos esfalfamos na copa. Nisso chega o resto da parentada com outros tantos tipos de comida, algumas ainda não prontas.

Quando afinal o banquete está à nossa frente, todos respiram fundo. Com solenidade, o peru é cortado e começamos a comer, conscientes da empreitada coletiva de acabar com tudo aquilo. Cada um devorando a sua cota, inclusive o cachorro, sobra apenas o suficiente para alimentar um batalhão inteiro.

Agora que já nos conhecemos melhor, posso te dizer a minha idade. Tenho quase doze anos. Não parece? É, ainda mais com essa cara de criança que vejo no espelho, ninguém nessa casa desconfia que eu penso. Eu-a-precoce. É horrível.

Pois é, veja o meu dilema. Uso a força para o bem ou para o mal, Yoda? Às vezes caio em tentação. Às vezes essas pessoas passam dos limites e eu tenho que tomar providências. Às vezes eu sou pega e me põem de castigo.

Piedade... Eu nem chego a ser uma garota; eu sou uma garotinha! Ao menos já passei daquele estágio em que me chamavam de...

— Neném.

Esse que afagou minha cabeça e me chamou desse nome terrível? Papai.

Vou sentar naquela poltrona ali; não tenho nada para fazer, pego o jornal. A ladainha: movimento maior que o ano passado etc. Não dá pra prestar atenção, estou cansada.

Eis que vejo uma figura cartunesca no meu ombro. Um pequenino e vermelho ser, com seus dois chifrinhos e tridente. Ele saltita até a minha orelha e grita lá pra dentro.

— Hou!

Eu me assusto.

— Tá dormindo, garotinha? — diz minha irmã.

Tudo bem, estou acordada. Estou acordadíssima. Você vai ver como estou acordada.

Me encaminho à mesa. Esvaziei o olho. Olho enviesado. Me sinto má. Pior que a minha irmã, muito pior. Maravilhoso sentir-se má no Natal.

Então começa a comilança da qual já pus vocês a par. Este ano temos um novo conviva, é o meu primo de sete meses. Olha ele arrotando na mesa e todo mundo achando bonitinho.

Minha mãe agradece ao cunhado; não quer mais vinho. Ela não gosta mesmo de vinho. Sei que ela tem medo de perder o controle.

— Mãe, posso dar uma provadinha no vinho.

— Tá, pode.

É bom. Tomo mais. Mais um pouco. Virei. Acabou? Puxa, acabou. Minha mãe está distraída.

— Vó, posso provar esse vinho?

Reparou a dissimulação? Notou que pronunciei vinho e o apontei com um dedo como se me fosse um ente estranho?

— Tá — diz ela, me estendendo a taça.

No meio do terceiro gole a taça é interceptada pela minha mãe.

— Chega!

Ela perdeu o controle. Perdeu meu controle.

Tia Ciata nota e comenta:

— Ha ha ha! É a adolescência.

Eu não quero sentir isso; prefiro sentir que sou uma criatura isolada e incompreendida. Porém suspeito que eu e minha tia temos mais do que um nome em comum. Temos uma certa teimosia, um algo mais. Talvez seja o trauma do nome.

— Annunciata, tá com quantos anos?

Não! Não! Não olhem para mim! Olhem pra lá!

— Doze — respondo baixo.

— Vai fazer doze — corrige meu pai.

— Está uma mocinha!

— Mas ainda não está na idade de tomar vinho.

— Em Portugal, um vinhozinho de vez em quando...

— Na Itália...

Começa outra batalha entre o lado português e o lado italiano da família. Pronto, é isso: eu não tenho uma família; tenho um clã.

Enquanto isso, Carol, enfastiada com aquele bate-boca (toda conversinha amigável, no meu clã, vira bate-boca), levanta-se e diz:

— Tô cheia, tchau!

— Não, gracinha, não se diz “tô cheia” e sim “estou satisfeita”.

— E depois, “com licença”.

Odeio a etiqueta.

— Mais um pouco eu vomito.

Eu disse isso? Não é possível, isso não fui eu, foi o vinho.

Mas eles só estão rindo. Todos eles às gargalhadas com a imbecil da Annunciata.

Passa.

Já agora empilhamos pratos na pia. Esse hábito é repulsivo mas é compreensível. Afinal, todos estamos empanturrados; só queremos sentar.

Assistimos tevê. Estou tensa. Sei que, a qualquer momento, meu tio, fantasiado de Papai Noel, surgirá na sala. Para alegria das crianças — refiro-me às outras crianças. O cantor na tevê joga rosas à platéia. As velhas estão felizes também. O resto sorri, tomado pelo espírito vinícola natalino.

— Ho, ho, ho.

Pronto, Ele chegou.

— Vai lá, Annunciata.

— Você diz, lá... — aponto eu — ...com as crianças?

Saindo do meu corpo e examinando esta cena por um momento, vejo-me largada numa cadeira, com cara de desprezo cínico, atenho-me no meio-sorriso, percorro até as mãos soltas sobre os braços da cadeira, sigo pelo carpete até os pés atônitos da minha mãe, enfiados numa sandália barata, identifico o rosto como o de alguém que foi ferido.

Volto, dando-me conta de que ela também saíra de si.

— Você bebeu mais? — tenta ela.

Imediatamente vira de costas e vai ajudar a retirar as barbas brancas do tio Noel das mãos fechadas do caçula. Afinal, deu mais uma espiadela na minha direção. Desconfiada.

Não quero ver isso.

Tia Annunciata está cantando. Baixo, junto com o homem da tevê.

Não quero ver isso também. A canção é sobre o outro esquecido da noite. Uma já basta.

Passa o tempo, e os velhos jogam cartas na saleta. Restam minha mãe e minha tia na sala de tevê. Eu, atrás da coluna, de ouvidos atentos.

— Francisca, entenda isso. A sua filha está crescendo.

Minha mãe faz cara de tragédia.

— Não faz essa cara.

Minha mãe faz cara de quem, no fundo, entende a situação de uma pessoa perdida no meio de uma família imensa. Quem sabe ela também...? Espere, tenho que ir. Estou enjoada.

Corro para o banheiro, sabendo que cumprirei a minha própria profecia da hora da ceia. É a vingança do vinho. É a hora do arrependimento. Nunca mais farei estas más cousas, prometo, enquanto eu viver.

Lavo o rosto. Estou tranqüila. Fui perdoada. Antes de ir deitar, me apóio no batente da porta e ouço tia Annunciata:

— Isso é só o começo.

André Ducci

Seus trabalhos podem ser visualizados no site http://abducci.blogspot.com/

Simone Campos
Mais sobre seus livros: http://simonecampos.net/

Feliz aniversário

2011-12-21T17:48:00.014-02:00

Texto: Celly Borges

Ilustração: Sueli Mendes

Feliz aniversário, eu gritava embaixo da janela.

Era noite e ela apareceu no quadro iluminado da janela, claro que sendo ela, não precisaria de luz artificial.

Sempre a imaginei como minha esposa. Com nossos filhos. Seriamos a família mais feliz, e esta noite eu daria o presente que ela merecia.

Feliz aniversário, eu gritava segurando a caixinha que encerrava o anel.

A vi descer, assim que a chamei, veio com o semblante angelical, linda como sempre, aquele sorriso iluminava minha vida. Não poderia existir sem ela.

Feliz aniversário, eu gritava cada vez que fincava a faca em seu coração.

Ela nunca mais sorriria para outro homem como a vi fazer naquela manhã, ela jurou nunca tê-lo visto antes, mas ele esbarrou nela e pediu desculpas, ela sorriu. E eu vi.

Deixei ali, em seu dedo, o anel, seu presente de aniversário, coloquei o meu, e deitei ao seu lado. Contemplaríamos juntos, a luz das estrelas.

Sueli Mendes
Seus trabalhos podem ser visualizados no blog

bigandlittledreams.blogspot.com/

Celly Borges
Publica outros textos e contos no seu blog, Mundo de Fantas.

Lucky Strike

2011-12-20T20:58:00.043-02:00

Texto: Diego Fortes
Ilustração: Frede Tizzot

- Strike! Lucky Strike! - e ela me olhou com uma expressão confusa sem saber se aquilo era uma brincadeira ou se eu estava falando sério. Ela riu, foi com a alternativa da brincadeira. Eu mantive o mesmo olhar apenas modulando levemente a sobrancelha esquerda para cima.

- Analu! Na verdade é Ana Luíza, mas a galera toda me chama de Analu. Ana por causa da minha vó Ana, que já morreu e Luíza por causa da música, sabe? Não sei se você conhece, é tipo bem velha... Analu é tipo um apelido. Achei engraçado o seu: Luqui Istraique... Esse não é o seu nome mesmo, né? Quer dizer... é tipo assim um apelido, né?

- Garçom! - alcancei dois uísques da bandeja, num misto de sedução e desafio. Ela bebeu igualmente desafiadora. - Lindo nome: Analu. Dizê-lo faz você ficar com um biquinho. Ela riu um pouco mais. Fiquei olhando para aquele pescoço lindo. Seu penteado fazia alguns poucos fios penderem pela sua nuca. Se quando ela parar de rir, ela ajeitar o cabelo para trás da orelha, este é o sinal definitivo para o meu avanço. Ela olhou para baixo, parou de rir e passou dois dedos na orelha para ajeitar o cabel...

- Taxi! “Isso é tão inusitado”, ela repetiu umas dezessete vezes, entre beijos molhados e suspiros quentes no banco de trás do veículo. Paramos num apart hotel perto do centro. A conta do táxi ficou com ela, graças a deus! O recepcionista nos olhou com certa reprovação. Ele segurava uma mini bíblia numa mão e assistia a uma programa humorístico numa telinha de 14 polegadas. Quem era ele para nos julgar? Subimos no elevador comportados e em silêncio, como se estivéssemos economizando fôlego para dali a alguns segundos.

- Abre! - ao descer o zíper lateral do seu vestido, fui logo dedilhando seu seio pela base. Enterrei meu nariz em seu pescoço. Que pescoço macio! Com habilidade, soltei as alças do seu vestido. Calcinha branca e de renda. Tentei não fazer nenhum julgamento sobre as expectativas dela em relação a esta noite quando escolheu aquela calcinha. Meu comportamento não condiz com meus sentimentos. Estava adorando aquele encontro casual e inusitado, mas no fundo eu sou um romântico. No espelho da parede do vestir, seus mamilos rosáceos me diziam para parar de pensar.

- Alô? “Alô?” Alô? - tive que repetir para organizar as ideias e limpar a garganta. “Acordei o senhor?” Não, não, é apenas um final de resfriado, nada grave. - achei que não seria muito profissional atender o telefone dormindo. Queria marcar uma pequena reunião. Não queria antecipar o assunto. O fio do telefone fez cair o aparelho quando busquei um papel para anotar o endereço. Ok, sei onde fica. Ele contava com minha discrição. Discrição é meu sobrenome.

- Malrboro! “Light ou vermelho?” Pensei rapidamente sobre como estes dois adjetivos se tornaram antônimos para uma marca de cigarros... “Posso fazer uma pergunta?”, o moço da banquinha perguntou. Isso já não é uma pergunta? - pensei, mas meu horror ao óbvio me refreou. Claro, disse eu. “Por que chamam o senhor de Lucky Strike se o senhor fuma Marlboro? E Light, ainda por cima...” Essa é uma história longa, fica para outro dia que o meu ônibus está chegando, desconversei. O primeiro ônibus, o alimentador, só passa a cada quarenta minutos, ai ai...

- Com licença! - tenho que tomar muito cuidado para não pisarem nos sapatos. É uma verdadeira tourada com os outros passageiros, tão imersos em pensamentos assim como eu. Depois de quinze minutos de trajeto, ainda tenho que fazer conexão no terminal e daí andar mais um pouco até o café onde a reunião estava marcada. Esses longos itinerários acabavam com meus sapatos. Quem me vê nos ônibus e terminais nunca sabe ao certo o que pensar. Já me perguntaram se eu era político em campanha, oficial de justiça, fiscal da receita, entre outros. Só saio de casa devidamente paramentado: terno, gravata e sapatos lustrosos. De vez em quando, um lenço na lapela. Me faz ganhar a distinção de “doutor” no bairro onde eu resido e pelos coletivos que me transportam.

- Um macchiato! - adoro este nome! Não sei se gosto mais do nome ou do próprio café: “manchado”, uma dose de expresso com uma pequena dose de leite com espuma. Algo forte e intenso debaixo de uma camada suave e doce. Acho que me identifico com ele. Cheguei mais cedo do que o marcado pois o ônibus alimentador é quem pontua meus horários. Não sei se o cliente ficou mais surpreso com a minha presença tão antecipada ou com a minha aparência tão formal. A aparência formal sempre intimida - o que é muito bom no meu ramo de serviços. Me faz parecer organizado, discreto, prevenido. E de mais a mais, os clientes dificilmente tentam pechinchar.

- Água com gás! Não posso beber café. Por conta da gastrite. É foda!, se queixava, levando a mão ao estômago. Ah, e um quindim! O quindim daqui é uma delícia! Não quer experimentar?, me ofereceu. Um homem de quase sessenta anos, bigode mal aparado, barba ainda não feita naquele dia, bastante calvo, agasalho de ginástica e tênis de corrida. Não fazia o tipo esportivo. “Barriga de casado”, como dizem. Quem nos visse, do outro lado da rua, pensaria que eu era o empregador e ele o empregado. Ou talvez, não. Talvez pudessem pensar que eu era o segurança dele. Não estariam muito longe da verdade.

- É foda! Não consigo mais dormir, rapaz. Não consigo comer direito mais - disse ele com a boca cheia de quindim. Não consigo pensar em mais nada. Esses lazarentos querem meu fígado, rapaz. Tô entre a cruz e a espada! Para eles não contarem pra minha esposa o que eles sabem, querem que eu pague. Mas pra pagar essa porra, eu vou ter que vender o apartamento de Camboriú - e como é que eu vou fazer isso sem ela perceber, hein?

- Fique tranquilo! Assegurei minha eficácia ao cliente infiel e perguntei se poderia ficar com o jornal que ele trazia debaixo do braço. Permaneci lendo na minha mesa e como o horário do almoço fosse chegando, as garçonetes estavam ficando cada vez mais solícitas: “o senhor quer mais alguma coisa?” Por enquanto, não, obrigado. “Algo mais?” Agora, não, obrigado. “O senhor quer fazer o favor de se retirar e ceder a mesa pra um freguês pagante, seu quebrado?” - era o que estava no subtexto, elas não se impressionaram com meu terno. Andei pelas ruas do Centro repassando o relato do homem do agasalho.

- Que nome! Naomi Sueli, a garota para quem o sujeito me liga no fim-de-semana que a mulher vai participar do campeonato de tranca da Associação Comercial de Camboriú!Prédio vazio... solidão do sábado à noite... um conhaque na cabeça... não vacilou e ligou para o número da morena boxeadora do site de acompanhantes. Entrei numa lan house e dei uma conferida na dita cuja. Havia fotos de Naomi Sueli num ginásio de boxe (só de luvas), tomando banho de cachoeira (só de óculos escuros) e chupando um pirulito (só de meias coloridas). 1,64m, 53kg, 23 aninhos, a moçoila! Não sei exatamente por que, mas nunca procurei uma prostituta. Acho que me sentiria trapaceando, meu ego não permite... Até então, os chantagistas só haviam feito contato por telefone e não haviam apresentado nenhuma prova concreta da escapada furtiva. No entanto, tinham informações precisas sobre horários e valores. Diziam também ter uma evidência com DNA - um eufemismo para uma nojenta camisinha usada.

- É hoje! Estava com aquele evento há semanas na agenda mental. Li na nota da Coluna Social que seria hoje o lançamento de uma nova importadora de bebidas. O evento iria se dar no Castelinho do Batel, muito chique! Importadora de bebidas... Drinques, coquetéis, canapés - meu tipo de programa. Algumas pessoas estranham ver alguém tão exemplarmente arrumado como eu logo cedo. Mas como minha casa fica um pouco afastada, eu já começo o dia preparado para a noite.

- “Não acenda!” - ela me impediu de riscar o fósforo para meu cigarro. E por que não? Eu estou do lado de fora, ao ar livre. Até onde eu sei, aqui ainda não é proibido. Respondi sem rispidez, que vestido lindo! Coral, de alcinhas, sua pele clara e estatura delgada o vestiam à perfeição. “Não fica bem um homem tão bonito fumando...”, disse com a mistura certa de autoridade e vacilação. Está bem, não fumo. Só por que você pediu. “Como é o seu nome?”, queria saber. Strike!

- Deita! - a calcinha branca me ordenou. Abri o cinto, tirei o paletó, chutei meus sapatos e deitei. Ela ficou de pé no canto da cama. Sua imagem branca iluminava o quarto. Braços para trás, peito empinado, ela ameaça um mergulho em cima de mim. Movimento contínuo, seus joelhos flexionam e esticam, em suas mãos uma fac...

- O que é isso?!? ,pergunto eu, estupidamente e logo salto para o chão. Ela segue de pé na cama, sua expressão assassina contrasta com sua constituição angelical. Não bato em mulher em hipótese alguma... Ela prepara outro bote. Puxo o lençol da cama, ela se desequilibra e bate a cabeça na natureza morta. A réstia do abajur contorna seu frágil corpo desacordado. Vasculho sua bolsa. Um celular barato. Últimas chamadas: G.L.A.C. Quem ou o que seria G.L.A.C.?

- Hummm... umm... - ela gemia, despertando do leve desmaio. Eu nunca bato em mulheres, seria a hora de abrir uma excessão? Não, num estado frágil, ela seria útil. Peguei um copo d’água mineral do frigobar. R$ 3,50 por um mísero copinho?!? Por que eu estava preocupado? Não seria eu quem iria pagar a conta. Malditos hábitos de baixa renda. Rompi o alumínio e joguei em sua cara: o que é G.L.A.C.? “Eu não sei.” Sabe! - mais um arremesso de água. Passei a abrir as bebidas isotônicas. É uma sigla, obviamente. O que significa? Gatorade de frutas cítricas na sua fuça. A esta altura, ela já havia perdido todo o encanto. Quem mandou você? “Ninguém.” Já ameaçava apanhar os espumantes. “Você não sabe com quem está se metendo!” Não, mas você vai me dizer. Apontei a rolha para a sua testa. “É uma gangue...” Uma gangue? “O “G” significa gangue.” Que tipo de gangue? “Uma organização poderosa, muito além das suas habilidades. É a Gangue dos Lixeiros Anônimos de Curitiba!”

- É claro! Assim tinham descoberto horários e valores. Tudo estava nas segundas vias emitidas pela maquininha de crédito portátil da Naomi Sueli. Não servem para nada estas segundas vias, mas sempre te dão, mesmo quando você não pede. A gangue acompanhava o movimento das prostitutas e depois recolhiam provas incriminatórias nos sacos de lixo do prédio. Quanta coisa se pode descobrir através do lixo de alguém! Quantos eles seriam? A quanto tempo estavam promovendo esta operação sórdida? Calcei meu sapatos, apanhei meu paletó e fechei meu cinto já descendo o elevador. Minha busca começaria procurando a Naomi Sueli.

Frede Marés Tizzot

Formado em História e Direito, abandonou o mundo acadêmico para fundar a Editora e Livraria
Arte e Letra, onde trabalha como ilustrador, capista, diagramador, editor, revisor, tradutor...

Diego Fortes

É ator, escritor, tradutor e diretor. Nasceu em 1982. Bacharel em Comunicação Social, tem
passagens pela Escola Técnica de Formação de Atores da Universidade Federal do Paraná, pelo
Ateliê de Criação Teatral e entre diversos outros. Fundou A Armadilha - cia. de teatro em 2001,
companhia pela qual montou os espetáculos Marias (2004), Café Andaluz (2005), Os Leões (2006),
Bolacha Maria - um punhado de neve que restou da tempestade (2008) e Jornal da Guerra Contra os
Taedos (2009). Em 2010, escreveu e dirigiu - com a colaboração da artista mineira Grace Passô - a
peça Os Invisíveis, pela qual recebeu a segunda indicação à Melhor Direção do Troféu Gralha Azul.
Mantém contato colaborativo com autores de outros países latinos.

O Simbionte

2011-12-19T14:24:00.013-02:00

Texto: Daniel Gonçalves

Arte: Francisco Gusso

Quando criança, eu costumava atravessar paredes. Acontecia à noite, após minha família recolher-se para o sono. Recordo-me das sensações que precediam a experiência — a casa escura, o tic-tac do relógio, o murmúrio distante do refrigerador. Então, eu fixava meus olhos no teto e, com alguma concentração, meu corpo formigava, minha audição cessava e, por fim, havia o desdobramento de meu corpo.

Em minha manifestação etérea eu transitava livremente de construção em construção, rua após rua. Cada dia um pouco mais distante, mas nunca além de onde me fosse familiar. Eu tinha pouco menos de 10 anos e, apesar de fascinado, temia pelo que me pudesse acontecer. Nesses passeios, o mundo parecia outro. Era noite, mas uma tênue luz crepuscular pairava no horizonte, para qualquer lado que eu olhasse; e no centro da abóboda celeste, as estrelas brilhavam como luzes de Natal. As construções eram vultos translúcidos, das quais era possível distinguir a argamassa, os tijolos, encanamentos, vigas, telhas — tudo. E ainda, outras edificações e vegetação desconhecidas se sobrepunham, como camadas holográficas, desconexas e evanescentes. As pessoas, eu percebia como figuras sem definição, mas com uma luminescência característica. Um som grave e perene parecia chegar das estrelas, emanado das engrenagens do universo.

Em um desses passeios, que acabou por ser o último, vi uma pessoa caminhando em minha direção. Fiquei imóvel, esperando que passasse ao largo — mas não. Aquela pessoa, ou entidade desconhecida, não brilhava como as demais. Ela parou ao meu lado e voltou-se para mim. Pude distinguir seus olhos em meio à matéria enevoada. Apavorado, eu corri e, no meio do trajeto, perdi os sentidos. Quando recobrei minha consciência, já estava em minha cama, olhando para o teto. Havia um peso sobre minhas pernas — um fardo terrível. Um homem disforme que me observava. Possuía um bigode negro que lhe cobria a boca; seu nariz, que começava no topo da testa, era tão largo quanto o rosto; seus olhos eram pequenas esferas negras; o cabelo parecia uma pelagem animal, grosso e ouriçado. Sem que eu pudesse enxergar seus lábios, ele me disse:

— Menino, se dormir eu mato você! — Eu queria gritar, mas temia as consequencias. Lutei contra o sono o quanto pude e consegui alcançar o sol da manhã. O homem partiu.

Passei aquele dia exaurido, acuado e febril. Tentei descansar durante a tarde, mas apenas consegui cochilar entrecortadamente. Angustiado, subtraí os minutos até o momento de ir para a cama. Adiei aquilo o quanto pude; lembro de ter rezado muito antes de fechar os olhos. Não demorou, para que o peso sobre minhas pernas me fizesse despertar. Novamente aquele homem sinistro:

— Menino, se dormir eu mato você! — me olhava num misto de gana e escárnio.

Resisti o quanto pude, mas não suportei o peso das pálpebras; fui surpreendido com duas mãos monstruosas esganando meu pescoço, me afundando no travesseiro. O sorriso maléfico. Tudo ficou escuro e me senti em queda livre, até atingir o chão de terra macia. Ofegante, tentei enxergar alguma coisa em meio aquele breu — as lágrimas corriam mudas. De repente, ouvi um gargarejar grotesco e uma chama se acendeu a meia altura do solo. Era uma espécie de cetro, com um globo no ápice, de onde o fogo crepitava. A luminosidade deu forma ao cômodo rigorosamente cúbico, aparentemente esculpido dentro da terra. Olhei para cima e não havia abertura por onde eu pudesse ter caído. O chão, as paredes e o teto exibiam camadas sedimentares e veios de pedra, milimetricamente aplainados. Gritei aterrorizado, quando na minha frente surgiu uma criatura verde imensa. Suas antenas relavam o teto. Assemelhava-se a um gafanhoto, ereto sobre as quatro patas traseiras. As patas dianteiras ele usava como mãos. Da boca enorme, pendia uma massa viscosa e clara, uma espécie de saliva cristalizada, fendida por seus dentes amarelos e pontiagudos. Abaixo dessa baba, o ventre protuberante e segmentado exibia tons de rosa e azul. Os olhos, enormes, tinham íris cor de sangue.

Aproximou-se — a gosma borbulhando pela boca. Fixou seus olhos nos meus e perguntou com uma voz improvável:

— Quer voltar lá para cima?

Assenti com a cabeça.

— Só existe uma maneira de conquistar isso, e não é gratuita. Eu devo acompanhá-lo e coabitar seu corpo físico. Muito embora, eu pudesse ocultar isso de você, pois dificilmente perceberá minha presença. Apenas utilizarei seus sentidos como objeto de estudo. Você tem o direito de não aceitar essa proposta, mas saiba que você amanhecerá um cadáver e, então, deverá trilhar um novo caminho.

— Aceitei a oferta sem hesitações.

O gafanhoto gigante raspou a pata na parede e uma passagem se abriu. Havia uma escadaria ascendente, aparentemente infinita. Após subir algumas dezenas de degraus, despertei em minha cama.

Sigo com uma vida normal. Porém, muitas vezes sou acometido por pensamentos bizarros e posso sentir meus dentes serrilhados com a ponta da língua. Outras vezes, enraivecido, sinto minha boca preencher-se de uma saliva espessa e venenosa, que me impede de articular qualquer palavra. Fico atento a esses sinais e não fraquejo. A criatura me subestimou – tenho disciplina suficiente para não deixá-la eclodir.

Daniel Gonçalves

Francisco Gusso

Seus trabalhos podem ser visualizados no site http://franciscogussoarts.blogspot.com

Entre meninas

2011-12-18T14:50:00.004-02:00

Texto: Paco Steinberg
Ilustração: Bruno Oliveira

Limpei as mãos na toalha branquinha do banheiro, ficou parecendo a bandeira do Japão.

Engraçado, o meu sangue não é clarinho assim.
Será que ela era doente?
Bom, se era, não precisa mais se preocupar com isso.

Antes de sair do apartamento, dei uma olhada para trás.
Por causa da luta, o apartamento ficou uma bagunça.
Arrumei as almofadas, varri os copos quebrados, limpei a parede.
Ajeitei o corpo dela no chão com as mãos para trás da cabeça, as pernas fazendo um L, não é que ficou bonito?

O rosto inclinado para cima, que nem a Ingrid Bergman em "Casablanca".
Pensando bem, ela está mais parecida com "Assassinato no Expresso do Oriente". É. Com certeza.

Saí e fui pegar os filmes na locadora. Acelerei as cenas até chegar no ponto exato. Levei a televisão até perto dela. Eu tinha razão.
Está mais para Assassinato no Expresso do Oriente mesmo.

Paco Steinberg

Nasceu em 1979. Bacharel em Letras pela UFPR, tradutora, crítica de arte, bicho urbano. Gosta de fumaça, solidão, polêmica, observar humanos e piadas infames. Sua cor preferida é o sangue. Tem medo de aranha, de escuro e de gente muito feliz. Autora dos livros Persona (2003), Vem Cá que Eu te Conto (2009) e Jack & Bob (2010). Inspiração: rodas de conversa no café com muitas risadas e sustos. Método de escrita: atrás da porta.
Seu quarto: omundopolemicodapaco.blogspot.com
Seu escritório pulp dump anticult: estacaoliteratura.blogspot.com
Troca figurinhas com escritores tupis todo dia 19 em: www.manufatura.blogspot.com

Bruno Oliveira
Seus trabalhos podem ser visualizados no site www.flickr.com/oitoart

Hotel Extraordinarium

2011-12-17T16:30:00.010-02:00

Texto: Luiz Bras

Ilustração: Isaac Santos

Visto de fora, Extraordinarium parece uma estrela-do-mar. Porém essa forma pontiaguda raramente atravessa a lembrança de quem está dentro. Internamente o hotel-cidade parece mais a concha de um caracol caucasiano. Longos corredores em espiral sobrepostos vão do ponto menos nobre ao mais nobre. Num lugar como este não existe noite ou dia. A festa não tem hora pra começar ou acabar. Tudo é cinza como o crepúsculo ou o alvorecer. Faz dez minutos que estou na frente do espelho, catalogando as imperfeições da minha máscara. Eu já devia ter comprado uma nova há muito tempo. Mas até ontem ela não parecia tão surrada... Não deve ser fácil viver em Extraordinarium, as maneiras e os adereços da elite humilham demais a plebe. Ser pobre aqui é muito pior do que ser pobre em qualquer outro lugar. Sorte — sorte?! — que entre os ricaços e nós há essa classe intermediária, dos seguranças. Mas esses brutamontes geneticamente modificados trabalham sem rancor ou remorso, servem a seus senhores como se fosse a coisa mais natural e prazerosa do mundo. Parecem não se importar com as aflições da estratificação. Melhor pra eles. Eu me importo. Aborrece demais. Aqui nós somos lembrados o tempo todo que um pária impuro e desprezível não deve meter o nariz onde não é chamado. O nariz, as sobrancelhas... Parecem um pouquinho tortos. Será? Ricalhões de merda. As drogas cem por cento livres de efeitos colaterais, os trajes suntuosos e a fala afetada não humilham tanto. É nas máscaras que o abismo social está todo concentrado. Faz dez minutos que estou na frente do espelho, cutucando as pequenas imperfeições. As do uso contínuo e as de fábrica… Até ontem essa cara quitada em doze prestações não parecia tão gasta. Pareço até um amanuense. Um contra-regra. A máscara dos seguranças de Extraordinarium é do tipo padrão das forças armadas. Resistentes e impessoais. Recicláveis. Precisam de pouca manutenção e não oferecem mais do que meia dúzia de expressões faciais. A máscara do secretário da gerência geral, por outro lado, é do tipo pomposo e descartável. Ele deve trocar dia sim dia não, por pura vaidade. O dispositivo que gerencia a interface raramente dá problema. Mas ainda é a máscara de um empregado do terceiro escalão. Dá pra notar a linha ao redor da cabeça, acompanhando a fronteira do cabelo, passando atrás das orelhas e do queixo. Uma ótima máscara social, como qualquer coisa nesta vida, custa caro. Dizem que o material não muda muito, que a diferença está somente no software e na qualidade das conexões neurais. Eu duvido. Fico só imaginando a máscara-de-mil-faces dos magnatas da primeira classe. Duvido que seja de látex ou silicone, ou que dê pra notar a linha ao redor da cabeça ou a retícula de micro-sensores. Não faz mal. Daqui a pouco nada disso fará diferença. Na festa de encerramento da convenção nacional dos mascarados a paz pacificará os ricalhões e os pobretões. Daqui a pouco. Quando eu detonar a bomba.

Luiz Bras

Nasceu em 1968, em Cobra Norato, MS. Sempre morou no terceiro planeta do sistema solar. É de leão e, no horóscopo chinês, cavalo. Na infância ouvia vozes misteriosas que lhe contavam histórias secretas. Adora filmes de animação, histórias em quadrinhos e gatos. Acredita em telepatia e universos paralelos.
Já publicou diversos livros, entre eles a coletânea de contos Paraíso líquido, a coletânea de crônicas Muitas peles, os romances juvenis Sonho, sombras e super-heróis e Babel Hotel e, em parceria com Tereza Yamashita, os infantis A menina vermelha, A última guerra e Dias incríveis.
Mantém uma página mensal no jornal Rascunho, de Curitiba, intitulada Ruído Branco. Também mantém o blogue Cobra Norato: http://luizbras.wordpress.com

Isaac Santos
Seus trabalhos podem ser visualizados no site http://www.desenhoporcomida.blogspot.com

Cortes e Costuras

2011-12-16T14:35:00.011-02:00

Texto: Fabiano Vianna
Ilustração: Danilo Oliveira

Mirna está lá dentro cortando tecido para costurar um vestido. A lâmpada é fraca. Não sei como Mirna vive em paz nesta casa. Eu teria muito medo de morar aqui. Quem costura quando Mirna costura? Eu acho que ela não tem dinheiro para pagar uma diarista. Um inseto caminha no ombro do sofá. Não encontro uma vassoura para assustá-lo. A vitrola está ligada. Ela procura outro disco tão bom quanto o primeiro. A garrafa de vinho do Porto está vazia. Num dos cantos da sala, uma pequena árvore de natal despedaçada. Ela demora em terminar a confecção do vestido. Certo dia me falou que a avó morreu aqui. Olho para o corredor e tenho a impressão de ver a sombra da velha ali. O papel de parede está descascando. Sinto vontade de arrancar uma grande lasca como se ele fosse uma pele. A sombra da velha se movimenta no corredor. Minhas unhas estão pintadas de Havana. Ouço barulhos de passos no andar de cima. Uma vez ela me contou que o corpo da avó foi enterrado lá atrás, embaixo das macieiras. Dá para perceber claramente o que é decoração original e o que foi modificado por ela. Ando em direção ao corredor. Viro para trás e não consigo mais vê-la. Sigo a sombra que me guia pelas entranhas indigestas da casa. A música vai diminuindo enquanto eu me afasto da sala. Levo um susto com um gafanhoto que entra por uma fresta. O assoalho empenado tenta me derrubar. A casa é composta de diversos quartos que se abrem para outros cômodos. Tudo isso foi desenhado nas rugas das minhas mãos. Eu acho que ela está no final do corredor, no quartinho lá de trás, tomado por plantas. Eu digo: “Onde você está minha netinha doce? Fiz aqueles biscoitos que você gosta.” Ando com dificuldade apoiada numa grossa bengala de madeira escura. Minhas articulações artritam despedaçadas. Ela responde: “Estou aqui vovó. Costuro um vestido para hoje à noite. O corso de carnaval já vai começar. A Rua XV já está tomada de confetes e serpentinas. Ouve as buzinas?” Chego ao último aposento, mas não consigo vê-la. Sinto o perfume adocicado, mesmo cheiro de maçã que invade os aposentos da casa. Está escuro e a lua foi encoberta por uma nuvem cinza. O diagrama do molde do vestido é uma planta baixa. Ela pergunta: “O que achou do vestido? Ficou bonito?” Só vejo a barra inferior da roupa. Não há pés sob ele.

Fabiano Vianna
Brasileiro. Nasceu em Curitiba, no único ano que nevou, em Julho de 1975. Formado em Arquitetura e Urbanismo pela PUCPR em 2001. Trabalha como diretor de arte, designer, ilustrador e escritor. Como escritor expressa sua literatura na forma de fotonovelas. Lançou em Outubro de 2009 uma revista de literatura pulp chamada Lama. Em Junho de 2011, lançou a Lama nº 2. Gosta de Moleskines, fotonovelas, charutos, lambretas, gravatas, noir e literatura fantástica. Não fica nem um dia sem o café tradicional das padarias do centro da cidade. Mantém também o site de fotonovelas www.crepusculo.com.br e o blog www.contosdapolpa.blogspot.com.

Danilo Oliveira

Rato de Praia

2011-12-15T00:11:00.016-02:00

Texto: Otávio Linhares

Ilustração: Foca*

*Inspirada na capa do disco "In the court of Crimson King", do King Crimson, 1969. Para ler o conto ouvindo a trilha sonora, clique aqui.

– Eu tenho de chegar lá!

– Aonde, man?

PAM!

Três tiros vieram na minha direção e acertaram as paredes do beco.

CRASH!

Pedacinhos de tijolo voaram por cima do meu chapéu. A Jéssica estava vazia e eu começando a sentir saudades do Fúlvio. Parei atrás de um Transresíduos no canto da rua. Sentei no chão e tentei bolar uma estratégia com ela.

– É o seguinte. Esses miseráveis não têm a manha de como acertar um cara, pelo jeito são meio ceguetas, então a gente vai sair correndo até aquela porta, entrar com o pezão nela, e fugir por cima desse prédio. Lá em cima eu sei que tem uma saída conectada com o prédio do lado.

– Ótima ideia, Linhaça! Mas você já combinou com os safados pra eles não acertarem nenhum tiro na gente?

– Hahaha! Você é demais, amorzão. Se liga, vai ser no três. 1, 2,... foi!

A porta estava aberta e não precisamos quebrá-la, mas a saraivada de tiros foi infernal. Os caras devem ter dado pelo menos uns quinze tiros em direção à porta e por sorte nenhum deles nos acertou. Caí com a Jéssica enrolada no casacão. Rolei feito um cão que perde a rinha e continuei correndo pelo corredor escuro. Naquele momento eu não tinha a menor ideia do que estava fazendo, nem aonde ia dar aquele final de noite, mas uma coisa era certa: aquele era o prédio da Ana Escovinha e ela ia me receber nem que fosse “por amor”.

Fomos eu e Jéssica pelo subterrâneo do prédio da Ana e ouvindo o barulho dos safados diminuindo atrás de nós até que pararam, ou pelo menos eu acho que pararam, o que dá na mesma. É que sem munição e com a patinha esquerda fodida eu não estava dando nem pro gasto, e a visão ainda estava embaçada por causa do socão que eu levei na saída do baile.

– Porra, Linhares, você tá só a capa da gaita!

– Relaxa, amorzão. Amanhã vai tá tudo bem. A gente acha a saída e cai fora. Vai ser fácil.

– É sempre fácil...

Os infidáveis corredores davam numa porta de ferro. Abri sem muito melindre. Dava pra garagem do prédio. “Maravilha”, pensei.

– Maravilha!

– Ei, man, podíamos simplesmente pegar um desses carros e...

– Nem fudendo! Sem o Inércia eu não volto pro escritório!

– Ok. Mas o Inércia tá lá na Cruz Machado com o pneu furado, o vidro da frente quebrado, e os caras ainda ficaram com a Derruba Delinqüente.

– Ficaram nada. Eu escondi a fitinha aqui ó, um pouquinho antes de começar a putaria toda.

– Menos mal.

– E também, tem outra, o Inércia é a única viatura que ainda roda com toca-fitas, portanto, quem vai querer aquilo?

– Nesse ponto você tem razão. Ninguém ia querer arrancar o som do carro, a não ser que fosse por vingancinha. Hehe

– Mas daí eu vou até o inferno pra achar o cretino que fez isso.

– Se já não fizeram, né?

– Ô, amorzão, cê tá do meu lado ou do deles?! Pô!

– Foi mal. Tava pensando nas possibilidades.

– Relaxa, depois a gente pega o Inércia. Duvido que alguém vai querer fazer alguma coisa com ele.

Paramos na frente do elevador.

– Qual andar?

– Sei lá, beibes. Acho que o 15.

– Da última vez era o 14.

Entramos no elevador.

– Vamos parar no doze e subir de escada, tô achando que vai dar merda.

O elevador parou no andar térreo e entraram quatro caras não muito felizes. Não deram o tal “oi” de elevador, que é muito comum por essas bandas, e ficaram de costas. Foi fácil perceber que estavam armados, e que os trabucos não eram pouca bosta, e o cheiro de cachorro que saía dos meninos não era brincadeira, parecia que eles tavam brincando no esgoto. A Jéssica também sacou na hora o que estava acontecendo.

“Aê, mores, acho que são os caras do Fala-Fina”

“Comé que cê sabe?”

“Olha a marca no pescoço, é igual a dos caras de Guaíra”

“Merda! São eles!”

“Devem tá indo no mesmo lugar que a gente”

“Isso é bom, assim a Ana não tem como não atender a gente”

“Hehe, é vero”

Descemos no 12, enquanto os caras desceram no 15. Eu estava certo quanto ao andar, mas isso pouco importava naquela hora. Subimos correndo de escadas porque a confusão ia começar de novo. Já estávamos quase chegando no na porta de acesso ao corredor quando escutei um dos caras com voz de cachorro...

– É o siguinte, dona Excova! Tâmo sabenu que a sinhora tá abriganu uns elemento extranho aí no seu domicílio!

... o jeito de falar me lembra aqueles policiais marrentos com sotaque carioca, tipo rato de praia, mas que não nasceram no Rio, mas de alguma forma acham que sim.

– Me desculpe, Seu Policial, mas aqui não tem ninguém.

– Então a sinhora num vai simportá de que a gente teja danu uma olhadinha pelo seu dumicíliu, num é verdade?

Os outros dois riram.

– Dois, amorzão? Mas cadê o terceiro elemento?

– Puta merda! Não olhe pra trás, mas acho que ele está... respira... relaxa.

Devagar

Bem devagar fui virando

Virando

Olhando com o canto do olho

Devagar

Então fui virando a cabeça mais um pouco

Olhei pra trás.

PAM!

Não tinha ninguém.

– Ufa!

– Mas ele deve tá dando a volta pelas esca...

– Não! Melhor! Ele já entrou no apartamento por outro lugar e a gente não viu! Caralho! Vamos ter de dar um jeito nesses caras nem que seja na cara de pau. Eles não reconheceram a gente no elevador, mesmo.

– Devem ser recrutas novos.

– Provavelmente.

Saímos bem na boa de dentro da porta de ferro que dava pras escadas do prédio. Não sabia muito o que dizer, mas na hora sempre acaba vindo umas merdas. Os caras continuavam lá na porta, parados feito dois de paus. Parecia que estavam me esperando pra continuar com a estória. Chegamos meio falando e já meio entrando ao mesmo tempo.

– Ana, minha querida Ana, desculpe-me o atraso, mas por motivos insuspeitados que eu não poderia lhes narrar neste instante, eu e Jéssica, que está vazia e magrinha a tadinha, tu me entendes não é, acabamos nos atrasando. Na verdade, ela nem pode vir porque não fica de pé a coitada, está toda esmilingüida, caidinha, e como diriam nossos pais, ‘tá dodói a mocinha’, tu sabes né?

“Porra! Manéra no exagero, né beibes”

– e por isso não pôde me acompanhar nesta ilustre visita que vos faço de coração, mas também, vejo que estás acompanhada. Quem são vossos amigos?

– Aê, dona, quem é o cabeça de alfinete, aê, hein?

– Desculpem-me, mas esse é o meu...

– Irmão, de Lisboa, Portugal. Muito prazer, eu me chamo Carlos. Carlos Aphonso Silllva. E os senhores?

Fiquei com a mão estendida e a cara de trouxa olhando pra ele, que não moveu um cílios sequer. Apenas se voltou pra Ana com ar de reprovação. Eles deviam estar num esquema que eu estava atrapalhando. Como eu já estava pra dentro do apartamento e eram eles que deveriam entrar, fui rápido passar um café.

Eles entraram. Ficaram todos de pé no meio da sala. Os três, o que era pior, porque ainda faltava um safado. A Ana veio até mim, não falou nada, apenas me entregou uma caixinha de remédios e voltou pra sala. Passei o café. Na sala eles discutiam algo sobre hoje à noite, armas, drogas, aquele papinho de sempre, mas falaram também no nome do Fala-Fina, e isso me interessava e muito. Depois da Chacina em Guaíra, o único sobrevivente foi ele, e andei sabendo que ele estava montando um negócio de carros pelo interior do Paraná. Umas concessionárias de carros montados no fundo de quintal com peças que vinham do mundo inteiro. Parecia um negócio bacana. Me chamou a atenção porque o Inércia ia mesmo precisar de uma recauchutagem completa quando voltássemos pra casa...

– O que cê tá fazenu aí?

Um dos Capangas veio espionar o meu café.

– Café. Sabes, café? Uma frutinha vermelha que cresce num pé e que usamos a semente, e que depois de torrá-la faz-se uma infusão com água quente para se obter um liquido maravilhoso, e que se chama café?

– Chama o que? Que cê tá falanu, cara?

Num movimento rápido meti uma gase embebida numa substância (que nem o Florestano deve sabe o que é) no nariz do cara. Tava na caixa de remédios. Achei que poderia ser útil. O cara deu uma baforada no paninho e caiu. Tive de segurá-lo pra ele não derrubar a cozinha inteira. Levei-o até a lavanderia. A Jéssica urrava de alegria no coldre do casaco. Com um pouco de esforço fiz uma alavanca na janela, subindo num banquinho que tinha na frente do tanque e taquei o corpo lá pra baixo. Ainda deu tempo de ver o pacote estatelar no chão. Tenho certeza que em quinze minutos a policia vai aparecer por lá causando uma confusão animal.

Continuei servindo os cafés. O ratão gritou lá da sala.

– O Zé, cadê você? Qui ceis tão fazenu aí, caralhu?

Peguei a garrafa térmica e umas xícaras e fui até a sala.

– Olha o cafezinho! Posso servir vossos convidados, Ana?

– Claro, Linha... Afonso... Claro, Afonso!

“É com PH sua semi-analfabeta”

“Quieta, amorzão. Esses caras não vão nem se ligar”

Às vezes, a Jéssi encuca com cada coisa...

– Toma aqui o vosso, o vosso... Onde está vosso amigo?

Um dos caras foi até a cozinha chamando pelo amigo. O chefe já estava puto. Estávamos adiando a merda, mas felizmente eu já tinha carregado a Jéssica com o que a Ana tinha me dado. Então mandei todo mundo pro chão.

– Todo mundo pro chão!

A Jéssi veio pra mão tão feliz que eu até me emocionei.

– Desculpa te deixar lá dentro tanto tempo, beibes.

– Não dá nada! Agora manda chumbo nesses idiotas!

– Calma, mores. Precisamos saber onde está o quarto cara.

É lógico que nenhum deles se atirou no chão, senão eles não seriam capangas ou coisa que o valha. Cada um sacou seu próprio revólvinho e começou um tiroteio monumental no meio da sala da Ana. Eu me joguei pra trás de um sofá. O chefe dos ratos de praia deu um mortal de costas.

– Coisa de ninja, hein, Jéssi!?

– Pois é, pelo jeito as coisas estão melhorando pro Fala-Fina com esse negócio de venda de carros.

El Ratón caiu perto do corredor e ficou por ali atirando. A Ana se arrastou pra baixo da mesinha do telefone. O cara que restou levou um tiro logo de cara e ficou todo cagado no meio da sala.

Por um instante pairou silêncio, como se as ondas estivessem ido se refugiar no mar. Olhei pela janela e o mar estava indo embora, levando todas as pessoas da cidade com ele. E elas caem pelas janelas de braços erguidos, com os olhos fechados, gritando alguma coisa que não dá pra entender. Então olho pro outro lado da rua e um menino de uns quinze anos com uma placa pendurada no pescoço escrito Marcelo me chama e pede que espere por sua mãe que está no banheiro, pois ela parece querer conversar comigo. Enquanto espero entro através da porta ao lado e mijo no próprio pé.

PAM!

– Acorda, Linhaça! Onde você tava?

– Lugar nenhum. Tava calculando o tiro.

– Olha só, o ratão acertou um tiro na boca da Ana.

– Putz... que merda! Vamos ter de pegar o cara, então, nem que seja pra pagar a porra do café.

PAM!

– RATÃO, CÊ TÁ FURANDO A PAREDE TODA MAS NUNCA VAI ME ACERTAR! VOCÊ É MUITO RUIM! Hahaha ele vai ficar puto, né amorzão?

– Eu sei como é, você também odeia quando eles falam assim com você.

De repente, o cara não tava mais lá atrás da parede do corredor. Não vinha mais barulho algum de lá. Ficou silenciosa a sala. Corri de trás do sofá pra onde o safado estava e de fato ele não estava mais lá.

“Amores, escuta isso... a respiração ofegante”

Tinha alguma coisa respirando rápido, muito rápido e muito perto de nós, mas eu não conseguia ver.

VLÓSH!

Isso sempre acontece quando me descuido. O monstrengo estava agarrado ao teto com suas patinhas de ratazana. Ele esperou eu me descuidar, trepou na parede e ficou esperando até eu parar ali embaixo pra me dar um golpe certeiro na nuca. Ainda bem que ele é sozinho e eu tenho a Jéssica, porque bem no momento que a bocarra do cretino estava engolindo a minha cabeça,

PAM!

porque sim, ele cresceu dois metros depois da transformação. A Jéssi acertou seu OneShot bem no meio da fuça do safadão, um projétil .44 de prata bem no meio daqueles olhinhos pequeninos e entupidos de ramela. O que havia dentro da cabeça acabou redecorando a sala com um vermelho tão intenso e cheio de pingos e fios, que nem mesmo o Pollock sacaria qual é a da nova pintura da sala. A bocona do rato ficou arreganhada com a linguona pendurada pra fora, com uns pedaços de dentes semi-pontiguados e podres espalhados pela sala.

– Aspecto interessante o desse sujeito. Vou pegar uma amostra pra levar pro Florestano. O Fala-Fina anda fazendo modificações na estrutura e é bom a gente se dar conta do que está acontecendo por aí.

– E o quarto cara, Linhaça?

– Sei lá, deve ter fugido de medo. E ainda tem os caras que tão caçando a gente também. Acho que o melhor agora é tomar esse cafezote e esperar a polícia. A gente sai disfarçado de PM e depois pedimos pra rebocar o Inércia até o DP.

Detetive Linhares

Otávio Linhares
Seus textos e contos podem ser visualizados no site otaviolinhares.wordpress.com

Foca Cruz
Luiz Alberto Cruz, Foca, parnanguara, primeira lembrança na vida foi ver Neil Armstrong numa tv preto e branco andando feito um bobo na lua. Nessa época já existiam dinossauros e os carros de corrida na oficina do lado. O primeiro livro lido foi "Viagem à Lua" de Julio Verne. Ganhou do irmão pintor uma "Rotring" 0.3 aos 10 anos, daí em diante fodeu, pois logo ficou claro de fato que desenhar é como tocar violino em público: ou é muito bom ou da ânsia de vômito. Adam West. Também o do próprio: www.focacruz.wordpress.com

Começa hoje!

2011-12-14T15:28:00.003-02:00

A 1ª rodada está prestes a começar!! À meia-noite, na virada do dia 14 para o dia 15.

A imagem do cartaz é apenas um aperitivo - making of da foto de MARCO NOVACK para o conto "O CORAÇÃO DESESPERADO”, de EDUARDO CAPISTRANO.

Estrelando neste: CAROLINA FAUQUEMONT E WAGNER CORRÊA.

Assistente: Nika Braun / Maquiagem: Andrea Tristão / Arte: Leonardo Goulart

Serão 15 dias ininterruptos com contos, ilustrações, imagens e filmes sangrentos.
Seus olhos irão grudar no monitor!

O primeiro conto se chama "RATO DE PRAIA", do DETETIVE LINHARES ilustrado pelo FOCA CRUZ. Falta pouco!!

Faltam 5 dias

2011-12-10T14:06:00.002-02:00

Faltam 5 dias para começarmos a publicar a 1ª Rodada. Este sujeito da foto é o Sérgio Valente, detetive da fotonovela "17 e 30 Já é Noite em Curitiba", publicada na revista impressa Lama 1. Esta foto foi clicada pela Ivana Podolan, com direção de fotografia do Bruno Zotto. O ator chama-se Tiago Athayde e participaram também da produção: Diego Florentino, Ana Cardoso, Muri Saldanha, Raquel Deliberali, Lil e Elinei Herrmann.

Por que Lama?

2011-12-05T16:00:00.001-02:00

Edição rara, Lodo nº 29, de 1950.

Por que o nome é Lama? Primeiramente queríamos homenagear a Lodo, de Florestano. A Lodo é uma revista criada na década de cinqüenta, e que nos inspirou a criar a Lama. Publicada pelo Florestano Boaventura, escritor que mora atualmente no bairro do Uberaba, em Curitiba. Ele publicava estas revistinhas, formato cordel, desde 1948, com histórias pulp, de horror e fantásticas. Mas por algum motivo parou de fazê-las na década de setenta. Muita gente nunca ouviu falar. Resolvemos então prestar uma homenagem criando a Lama. Inclusive o nome, tem a ver e até o número de letras.

Daí quando ficou sabendo da Lama, Florestano entrou em contato conosco e disse que se quiséssemos poderíamos republicar algum material das Lodos antigas e nos cedeu contos e revistinhas. Propusemos a ele então de fazermos um novo design e novas ilustrações e lançar a partir do número que ele havia parado, número 127, junto com a Lama 2. E ele topou. Daí o Daniel Gonçalves ilustrou e diagramou as histórias que reeditamos nesta Lodo nº 127. O nosso parceiro lamacento Otávio Linhares também teve um papel importante no processo, porque foi ele que primeiramente teve contato com o Florestano e passou também a escrever novas histórias para publicarmos na edição.

Lodo nº 127 editada por nós: Fabiano Vianna, Daniel Gonçalves, L.F. Leprevost, Milena Buzzetti e Otávio Linhares, Junho de 2011.Contos de Florestano Boaventura, Dragomir Kephas, Fúlvio Lopes e Detetive Linhares.

Depois tínhamos a vontade que fosse também um nome em português e curto. Lama além de satisfazer estas questões, é uma metáfora também de uma cidade construída sobre o pântano, que é Curitiba. Também existe o provérbio “Sujeito está na lama”, utilizado quando o cara está na pior. E, de certa maneira, nas histórias pulp sempre tem alguém em apuros. Cadáveres enterrados na lama.

Depois, por pura coincidência, descobri que o nome do edifício Tijucas, sede da revista, significa em tupi-guarani: lodo, pântano ou lama. Viemos para o lugar certo sem saber. Ou será que foi o pântano que nos atraiu, através de seus tentáculos até aqui? Heheh

Agora, o que levou Florestano Boaventura a batizar a Lodo, não sei. Preciso perguntar a ele.

Edição rara, Lodo nº 29, de 1950.

Rodada 1

2011-12-02T22:51:00.002-02:00

Vai começar! A primeira rodada do blog Lama inicia dia 15 de Dezembro de 2011 com o conto de Otávio Linhares ilustrado pelo Foca.

Quero dizer que a Lama não é apenas uma publicação impressa. Eu e meus comparsas – no caso os parceiros de edição e seleção, Luiz Felipe Leprevost, Daniel Gonçalves e Otávio Linhares, encaramos o conceito “Lama” como algo amplo, um universo a ser explorado em diversas mídias. Lama é apenas o título desde “superconjunto” de temas pulp. Horror, suspense, policial, noir, fantástico, ficção científica & fantasia. No fundo tudo é linguagem. São palavras ordenadas na forma de causos ficcionais. Mas estes contos podem tanto estar na revista impressa, como em outros formatos.

O blog funcionará como uma espécie de oficina, onde diversos colaboradores publicarão contos pulp breves. Estruturado na forma de rodadas. Num primeiro tipo de rodada, escritores enviarão contos para ilustradores, cineastas e fotógrafos. Noutras, o contrário. Serão inicialmente 15 escritores de um lado e 15 ilustradores/cineastas/fotógrafos do outro. Neste mês teremos também a participação da Rodriane DL como escritora no dia 31, com uma história que será interpretada pelo seu próprio grupo que são: Renata Côrrea & Ana Paula Málaga & Caroline Biagi & Alex Rocca. Representar os contos da Lama em pequenos filmes será algo inédito, uma coisa que ainda não tínhamos testado até agora. A tempos eu já faço fotonovelas em formato de Flash, no site crepusculo.com.br, o que também é um formato único de contar histórias. E é uma coisa que pretendo continuar fazendo.

A foto do cartaz foi feita pela Ivana Podolan e o Bruno Zotto. A modelo é a Ana Paula Cardoso. Produzimos esta imagem para a fotonovela "17 e 30 Já é Noite em Curitiba", que foi publicada na revista Lama impressa nº1.

(F.Vianna)

LAMA

O Baile de Carnaval

Souvenir

Carnaval que não é meu

Desafio

Carta pro Arnaldo

carne uales

Lorena

A Festa dos loucos

Rodada 2

911 Donuts

De Coração

De coração e 911 Donuts

2ª Rodada

armazém

O Coração Desesperado

Sushi

- Mais alguma coisa senhor? – Falou a sorridente garçonete, exalando simpatia.

- Não. Só gostaria de dizer que você é linda! – Respondeu o confiante galanteador.

Após pedir a conta, para a alegria de Marcelo, um número de telefone constava no verso.

João Castelo BrancoBlog: http://casadojoao.blogspot.com

Rafael PesceOutros contos em: http://contosdefleming.blogspot.com/

Massacre na Cinelândia

Lá fora as cores do Natal

Bizarre

Annunciata

Feliz aniversário

Lucky Strike

O Simbionte

Entre meninas

Hotel Extraordinarium

Cortes e Costuras

Rato de Praia

Começa hoje!

Faltam 5 dias

Por que Lama?

Rodada 1

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